ENQUANTO A CHUVA DE GRANIZO NÃO VEM

Dentro do quarto, girando negativamente a cabeça em cima da cadeira, o ventilador é o sopro quente de um secador de cabelo. Tudo parece está pegando fogo: o travesseiro debaixo do pescoço, as roupas no varal, a impaciência do papagaio da vizinha. Se ao menos alguns aviões similares àqueles que combatem incêndio nos EUA sobrevoassem a minha casa despejando tempestades de quando em quando. Se ao menos as lojas de departamentos vendessem macacões de Fórmula 1 revestidos com cubos de gelo especialmente fabricados para esta época do ano. Se ao menos as noites não fossem tão quentes quanto os dias. Se ao menos se. Mas não. Não de não conseguir dormir ou permanecer acordado sossegado. Não de não ter tino para a leitura de um simples jornal. Não de não suportar o excesso de suor descendo pela testa, pelo pescoço, pelo peito. Talvez os teóricos do Determinismo Geográfico tenham lá alguma razão. E esse calor sem fim funda mesmo o nosso juízo. A ponto de forjar a possibilidade de mudar a cama do quarto para dentro da caixa d'água do quintal. Ou de querer entrar na HQ Arzach e só sair de lá quando estiver montado no pterodáctilo fossilizado de Moebius para sobrevoar este inferno. Ou - contrariando teorias e teóricos - ir descalço pro meio da BR 010 e ensaiar moomwalker entre o vai e vem dos caminhões até sentir-se apto para caminhar sobre brasas.

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P.S.: A partir de hoje, este Hotel passará um tempo fechado. É que domingo viajo para Amarante (terra em que, graças a Deus, não há internet nem telefone celular). Se tudo der certo, trabalherei duas semanas por lá e no dia 22 estarei de volta. Aí reabro este estabelecimento. Então é. Deu pra mim. Vou pra Amarante. Tchal.