O INVENTOR DO TOBOGÃ

Às vezes eu fico pensando no inventor do tobogã. Na sua vidinha de merda de acordar às seis da manhã para ir comprar pão na padaria. Ó, que belo invento. Que adrenalina proporcionada. Só um homem muito medroso para inventar uma engenhoca cuja maior função é proporcionar uma falsa sensação de perigo. Em verdade, ele deve tê-lo inventado na tentativa de ignorar as traições da esposa. Na tentativa de esquecer a própria existência, nem que fosse durante os poucos segundos que o separavam do mergulho no lago morno e salobro de azulejos azuis. Mas qual? Se a realidade, inexorável, sempre emerge da água, junto com seu corpo flácido e sua falta de ar? Como conforto, só lhe resta assuar o nariz e sair desajeitado da piscina. Medíocre, traído, conformista, o inventor do tobogã deve ter morrido de tristeza.