Hotel Subterrâneo

MELANCHOLIA - LARS VON TRIER

2012-02-11T09:24:00.002-03:00

Três da manhã. Madrugada atípica, frio atípico. Às seis busco o chuveiro do quintal depois de assistir ao filme Melancholia. A água sempre quente do Conj. Vitória cai sobre a minha cabeça e faz o meu corpo fumaçar. No céu nenhum astro, nenhum pássaro. Apenas pequenos estratos de nuvens singram a tímida aurora, o que indica, segundo as mitologias sertanejas, que hoje morreu ou morrerá alguém que eu conheço. Terá sobrevivido a velha cachorra que fora atacada, antes de ontem, pelo pitbull do vizinho? Na casa ao lado, o feroz cachorro late e corre freneticamente arrastando a sua corrente pelo piso cimentado. Por um momento, eu penso na possibilidade dele pular o muro que separa as nossas vidas. Desligo o chuveiro para me ensaboar. A morte é uma torneira que seca ou um cano que estoura? Religo o chuveiro para escoar o Palmolive. Lembro do final do filme e meus pelos se eriçam. Vou pedir pra minha mãe fazer café com bolo frito. Depois, me perfumarei para comprar uma camisa nova.

O REPUGNANTE CHIQUINHO ESCÓRCIO NA REVISTA PIAUI

2012-02-01T16:27:00.003-03:00

Nem sou muito fã da revista piauí (na verdade, dificilmente a compro), mas a edição de janeiro de 2012 está no mínimo boa. Na matéria “Peixe no Aquário”, sobre os famosos “Jogos da Solidariedade” estrelados por Romário e Cia, o deputado Chiquinho Escórcio – idealizador dos tais jogos – aparece fuçando a sua lama política logo nos primeiros parágrafos:

"Um ônibus com 24 deputados federais e um senador deixou o hotel Holiday Inn, em Porto Alegre, às 10 horas de uma manhã de novembro e pegou a estrada para Canoas, nas imediações da capital gaúcha. O ônibus teve de fazer uma volta e passar primeiro pelo aeroporto para buscar um 25º parlamentar. O deputado federal Romário de Souza Faria não pôde chegar na véspera como os outros porque era a festa de aniversário de Rafinha, o quarto dos seus seis filhos, e a mãe do menino, da qual é separado, insistiu que ele comparecesse, apesar de o menino fazer anos só em fevereiro.

Romário cumprimentou seus colegas sem entusiasmo e logo se acomodou sozinho no fundo do ônibus. Fechou a cortina, pôs os óculos escuros e não largou o celular. Só tirou os olhos do aparelho quando o grupo começou a zombar de Francisco Escórcio, deputado federal pelo Maranhão, mais conhecido como Chiquinho, que discursava, de pé, perto do motorista. Um deles perguntou: “Seu Francisco, me diga uma coisa, esse seu traje é da Escolinha do Professor Raimundo, é?” Todos caíram na gargalhada, Chiquinho inclusive. Romário deu o primeiro sorriso do dia, levantou-se e puxou o coro: “Oida, oida, oida, Chiquinho hemorroida.”

“Olha a molecagem!”, disse o maranhense de volta. “Você mal chegou e já quer sentar na janela? Tem muita gente com calo na mão de tanto bater palmas para mim.” O ônibus parecia levar uma excursão escolar. O deputado Renan Filho sacou da mochila uma chuteira cor-de-rosa, um acessório da Barbie tamanho gigante, e de pronto foi chamado de maricas. Ele respondeu: “Foi o Jean Wyllys quem me deu. O Bolsonaro achou que é de viado.”

Ex-senador, ex-assessor especial de Renan Calheiros, Chiquinho foi demitido sob suspeita de espionar a oposição, é aliado histórico de Sarney e descobriu há pouco o apelo popular da pelada dos deputados, que ocorre às terças-feiras depois da sessão na Câmara. “Vi que podíamos tirar benefício político do cartaz de Romário, Popó e Tiririca”, contou.

Dito e feito: os Jogos da Solidariedade, que ele idealizou, são um sucesso. Neles, deputados federais e estaduais se enfrentam em partidas pelo Brasil afora e o dinheiro arrecadado é doado para instituições beneficentes. Agora, boa parte dos deputados quer levar o time para seus currais eleitorais. Já há mais de vinte solicitações de jogos. “Vamos ter que passar a sortear os lugares”, disse Chiquinho, que vislumbra uma carreira internacional para o time.

Daquela vez, os parlamentares jogaram em Canoas e em São Leopoldo, no Rio Grande do Sul. O anfitrião Marco Maia, presidente da Câmara, participou dos primeiros dez minutos de cada jogo. Apesar das ameaças (“Se não tocar a bola para o presidente, ele te tira da comissão! Tem que tocar pro presidente!”), ele estava fora de forma, simulou uma contusão e saiu de campo sem marcar gol.

Romário, o ex-pugilista Acelino “Popó” Freitas e os ex-jogadores Deley e Danrlei garantiram o público dos jogos. A partida seguinte, a convite do ministro Edison Lobão, de Minas e Energia, foi dali a duas semanas, em Imperatriz, no Maranhão. O ministro entregou o troféu aos vencedores."

Para ler a matéria completa, assinada por Clara Becker, clique aqui.

PIQUENIQUE

2012-01-30T18:26:00.003-03:00

Eles chegaram na hora marcada para o piquenique. Devagar, os três homens e as três mulheres escolheram o gramado abaixo da frondosa árvore e lá estenderam as suas toalhas de cores discretas. Estavam na beira do rio - um belo rio num fim de tarde. Dali a poucos minutos o dia começaria a acabar: sinal de que o horizonte ficaria um pouco amarelado e uma brisa saliente sopraria os cabelos das crianças que brincavam no parquinho infantil.

Depois de tudo bem disposto, cada coisa em seu lugar, eles se sentaram e começaram a esvaziar as cestas. Utilizando suas mãos pequeninas e delicadas, uma das mulheres acomodou uma cabeça de porco sobre as toalhas. Uma cabeça putrefata, cheia de vermes. "Uma cabeça de porco realmente horrenda", ela disse. "Horrenda certamente, porém aparenta estar deliciosa", comentou um dos homens, enquanto retirava da sua cesta um sacola repleta de peixes. Peixes podres e fedorentos. Vera, a viúva, depositou uma vasilha com alguns furúnculos sobre a toalha e perguntou ao Ari:

“O que você trouxe, Limpa Fossa? Não decepcione nosso paladar.”

“Trouxe cabecinhas de frango que recolhi na Apil. Sei que não é muita coisa, mas garanto a péssima qualidade da granja.”

“Eu ia trazer aquela perna amputada que prometi”, retorquiu Alfredo, ajeitando o seu guardanapo, “mas o zelador do hospital que iria desvia-la para mim, infelizmente está gosando férias trabalhistas. Mas do mês que vem não passa. Garanto.”

“Falando em Hospital”, interrompeu o office-boy, “lembrei do IML. Tenho um contato lá dentro que cobra baratinho pra descolar um presunto pra gente.”

“Um presunto? Nossa, faz um bom tempo que a gente não deglute uma vítima de acidente automobilístico ou um suicida de prédio de quinze andares.”

“Vai um pulmalzinho de fumante aí, gente?”, perguntou Lúcia, a professora, após desembrulhar o órgão do sistema respiratório. “Ainda tá fresquinho e bem esponjoso.”

O piquenique transcorreu tranquilo. As cabecinhas de frango foram aos poucos sendo trituradas pelos dentes afiados dos comensais. Alfredo preparava pequenas fatias de pulmão com furúnculo e as distribuía aos outros. Lúcia de imediato batizou a invenção de Alfredo de “Plus Pus Enfisema”. A cabeça de porco, mais cobiçada, foi disputada pedaço por pedaço.

“Essa cabeça está divina”, disse Cléia.

“Os olhinhos estão deliciosos.”

“Me passa um pedaço do focinho, Limpa Fossa, por favor.”

“Aliás, Ari, por que o apelido 'Limpa Fossa'?”

Ainda com fatias de pulmão cancerígeno fora da boca, Ari respondeu:

“É da época que eu trabalhava como zelador de banheiros públicos. Eu quebrava as descargas para as fezes não descerem. Então elas iam acumulando nos vasos, formando montanhas de tolete de cheiro maravilhoso. No final do dia, eu entrava no banheiro com meu material de limpeza (que não era vassoura nem sabão, lógico; era a língua!) e limpava tudo, quer dizer, comia tudo. Posso garantir que provei todo tipo de bosta!”

Todos riram da história do Ari. Ele, todo contente, ofereceu seus dedos diabéticos para serem chupados por Vera. Estavam cheios de feridas e repletos de pequenos mosquitos sugando o pus das erupções.

A viúva chupo-os todos com voracidade.

“Sabem aquele cara que foi achado morto numa chácara um dia desses?”, perguntou o jovem aspirante a escritor. “Um que levou um tiro no meio na cara e que depois foi esquartejado. Aquele que a polícia prendeu os assassinos ainda sujos de sangue na Pousada Embiral”.

“Um que a polícia ainda não achou o corpo?”, perguntou Ari.

“Sim, esse mesmo.”

“Quê que tem?”, perguntou a Viúva, ainda lambedo os dedos diabéticos do Limpa Fossa.

“Então. Eu vi a desova dele. Vi quando uns caras chegaram com os pedaços do corpo num fusca. Tem uns três dias isso. Foi quando eu procurava carniças de bois na beira da Estrada do Arroz. O carro dos caras passou por mim e depois parou a cerca de uns trezentos metros de onde eu estava. Acho que eles não me viram, pois saíram com os pedaços do corpo e uma enxada para enterra-los. Demoraram um tempão pra dentro do mato, cavando e rindo, e depois foram embora como se nada tivesse acontecido. Eu vi tudo detrás duma moita. Eu sei onde ele foi enterrado!”

“Jura, menino?”

“Juro por esses teus olhos que eu hei de comer!”

“Mas o presunto ainda tá lá ou tua já caiu de boca nele?”

“Ainda está lá. Embora não acreditem, não sou tão egoísta assim. Decidi dividi-lo com vocês. É o nosso próximo piquenique! Só faço uma exigência: a cabeça. A cabeça é minha.”

“Hum, ela deve está bem decomposta!”

“Nem me fale. Adoro cabeças assim. Cabeças bem podres. Cabeças cheias de vermes.”

“Tal qual esta do porco, suponho, afirmou Vera, a viúva.”

“Sim, se bem que prefiro as humanas. Órbitas oculares cheias de vermes me lembram uns versos de um poeta que admiro."

Ele então levantou-se, e com os lábios ainda escorrendo o pus dos furúnculos deglutidos, declamou enquanto era envolto pelo negrume avassalador do crepúsculo:

“Já o verme — este operário das ruínas —

Que o sangue podre das carnificinas

Come, e à vida em geral declara guerra,

Anda a espreitar meus olhos para roê-los,

E há-de deixar-me apenas os cabelos,

Na frialdade inorgânica da terra!”

“Bravo, Amadeo!”, disseram todos, aplaudindo a declamação eloquente do aspirante a escritor e recolhendo as toalhas e as cestas.

SOBRE QUADRINHOS DE BUZZATI E CARTEIROS MORDIDOS

2012-01-13T18:53:00.001-03:00

Na UEMA eu estudei com um carteiro. Um dia ele chegou pra assistir aula com uma mordida na bunda. Ele era um magrinho de bundinha pequenininha e mesmo assim um cachorro o perseguiu e o derrubou e o mordeu. Na bunda. Na bundinha pequenininha dele. Ele esparramado no chão com dezenas de missivas, boletos bancários e cobranças do SPC/SERASA.

Eu lembrei do meu amigo carteiro porque há pouco o meu sobrinho bateu na pota do meu quarto. "Quié?", perguntei acordando do meu sono intranquilo. "Incumenda do correi!". Quando eu tava desembrulhando o meu Poema em Quadrinhos, encostado no peitoril da janela (Constatação 1: Mutarelli saiu dos quadrinhos para a prosa, ao passo que Buzzati saiu da prosa para os quadrinhos. Contatação 2: As edições da CosacNaif são lindas, mas é muito feio que no Brasil os livros em geral ainda sejam um objeto quase voador não identificado.), o carteiro ainda tava na porta de casa, abduzido pelas conversas do meu irmão mais velho, que fala mais do que lavadeiras de roupa em brejo.

P.S.1: Os carteiros são sagrados.
P.S.2: "O inferno são os cães!" (frase proferida por Manuel, meu amigo carteiro).
P.S.3: Mário amava os carteiros, mas os carteiros detestavam o de Andrade.

TRINCHEIRA

2011-12-05T15:56:00.009-03:00

Entrincheirado dentro de casa sem água e sem energia
empurro os sofás e o armário e o corpo da menina contra a porta
Chutes tentam arrombá-la, mãos delizam pelas folhas das janelas
O pânico me faz recarregar as armas já carregadas
Sei que equipes da swat rondam pelo lado de fora
Ouço o megafone da xerife exigindo minha rendição incondicional
e atiro a esmo até descarregar minha pistola - tec! tec! tec!
De fora respondem com rajadas de metralhadora
Chutes de coturno forçam a porta, aviões cruzam o céu cor de chumbo
Olhando pelo buraco da janela, recarrego meu rifle enquanto
dezenas de pitt bulls pousam de paraquedas nos meus sonhos

A VIDA É DOCE

2011-11-20T16:42:00.001-03:00

Por volta dos anos 2.000, quando os CDs custavam cerca de 35 reais ou mais, o Lobão mandou as gravadoras tomarem no cu e lançou nas bancas de revista o seu disco “A Vida é Doce”, que custava míseros 8 reais. Num desses sábados quentes pra caralho, ao sair do trampo e descer pela Dorgival, parei na banca perto do Hospital São Rafael e comprei o meu Lobão. Com o troco que sobrou da nota de 10, peguei o busão pra casa feliz com a nova aquisição. O disco era (e é) tão bom que ainda vinha com um livro manifesto recheado de pequenos textos de grandes escritores. Pela qualidade das músicas, a guinada profissional do Lobo, os CDs todos numeradinhos, o José Flávio Júnior da Bizz definiu o “A Vida é Doce” como uma “declaração de independência de alta classe”. E sábado após sábado, aproveitando o meu descanso de jovem operário, eu punha o CD pra rodar no meu micro sytem parcelado na Liliane e deitava - banho tomado logo após o almoço - no piso de cimento queimado do meu quarto. Era cada música triste e amarga, tanta dor e raiva de uma vez só. Meus olhos fechados às vezes mareavam. Minhas costas suadas deixam uma mancha escura no chão. O “A Vida é Doce do Lobão” me ajudou a perceber que eu não era mais um adolescente.

OBSCENAS

2011-10-24T16:04:00.002-03:00

Na feira seios que pareciam frutas

Algumas adolescentes mais grávidas que as outras

Então o pau duro latejando no velório da viúva

Necrofilia, pedofilia, disritmia

Língua passeando pela beirada do cu da donzela

E no terreno baldio eu ia enfiando

- um por um -

os absorventes na boca da boneca

AS MELHORES COISAS

2011-10-21T06:02:00.004-03:00

As três primeiras cervejas. Ser adolescente e paquerar pela janela do ônibus parado no semáforo. Tocar air guitar num show de rock. Um alvará de soltura às oito da manhã. Criança de domingo na cacunda do tio. Beijo mentolado. Acordar de ressaca num dia chuvoso, cobrir-se e voltar a dormir. Aquele poeminha do Gullar que fala de uma mulher mais bonita que uma bola prateada de papel de cigarro. Gatinhos roçando nossas canelas debaixo da mesa. Soltar o guidão da bicicleta. Bebês sonhando. E claro, a cena do velho e dos três jovens almoçando, conversando e aparando as suas diferenças, à beira mar, no filme Morangos Silvestres.

O LIVRO NEGRO DO CAPITALISMO

2011-09-23T09:35:00.002-03:00

"Um novo relatório oficial sobre a ditadura de Augusto Pinochet, o terceiro em 20 anos de democracia, eleva para mais de 40 mil as vítimas desse regime

(...)

O documento entregue nesta quinta-feira pela Comissão Valech, que atualiza outro relatório feito em 2004, acrescentou 9.800 novas vítimas de torturas e prisão política, que se somam às 27.255 reportadas inicialmente, e 30 novos casos de desaparecidos e executados, que se acrescentam aos 3.195 certificados oficialmente até agora.

Desta forma, o total de vítimas oficiais entre executados, desaparecidos e torturados durante os 17 anos que durou a ditadura de Pinochet (1973-1990) subiu para 40.280, apesar de entre os grupos de vítimas se estimar que a cifra possa superar os 100.000.

(...)

Não há dúvida de que isso é um novo passo na abordagem, nas políticas públicas que o Estado do Chile teve em relação às violações aos direitos humanos no tempo da ditadura", disse María Luisa Sepúlveda, presidente da comissão, depois de entregar o relatório ao presidente Sebastián Piñera.

A comissão reabriu seu trabalho por 18 meses e recebeu no total o depoimento de mais de 32 mil pessoas, mas a maioria destas ficou de fora do relatório após terem sido feitas as verificações ou porque não estavam dentro dos parâmetros definidos para a qualificação de vítimas.

"Há pessoas como os filhos de vítimas que sofreram invasões de domicílio violentas, onde seus pais foram vítimas de prisão e às vezes de execução, que não estão dentro do mandato porque não foram vítimas diretas", explicou Sepúlveda.

"Há outros casos que estavam fora de mandato porque não se pôde provar a motivação política dos casos ou por falta de antecedentes", completou.

"São altamente preocupantes os critérios usados para qualificar as novas vítimas. Pelo nível de repressão que houve nos 17 anos de ditadura e o número de denúncias, o número de vítimas pode passar dos 100 mil", disse à AFP Lorena Pizarro, presidente do Grupo de Familiares de Detidos Desaparecidos (AFDD).

(A matéria está publicada na íntegra na página http://g1.globo.com/mundo/noticia/2011/08/novo-relatorio-sobe-para-mais-de-40000-as-vitimas-da-ditadura-de-pinochet.html)

Em tempo: se vocês pesquisarem no Google "mortos e desaparecidos no Chile", encontrarão poucos links sobre o tema, mas numerosos blogues da extrema-direita que minimizam o genocídio praticado no Chile durante a ditadura de Pinochet, comparando este regime com o de Fidel Castro, em Cuba (que chegou ao poder num movimento revolucionário apoiado pelo povo cubano, e não por um golpe militar planejado nos Estados Unidos). Vamos mudar as estatísticas no Google? Se você está de acordo, por favor, copie este post e cole em seu blog.

Nota do Hotel Subterrâneo: copiei o texto acima - originalmente publicado no G1 - do Blog Cantar a Pele de Lontra.

ZONA ALTERNATIVA AGITA O SÁBADO

2011-08-05T20:57:00.006-03:00

Neste sábado, 6 de agosto, acontece o "Projeto Zona Alternativa 5". (Não gosto do termo "projeto". Pra mim, projeto tá mais pra arquiteto e administrador.) Será na Praça da Cultura, Centro de Imperatriz, a partir da 16h. Puxado por Carlos Leen , o Zona Alternativa, como o próprio cartaz de divulgação indica, já vai para a sua quinta edição. No melhor estilo "façamos nós mesmos", o ZA reúne diversas vertentes artísticas da cidade, de malabares a bandas de rock, de grupos de rap a grupos de bêbados. No Facebook, expecula-se que a banda Projeto B (outra vez o "projeto" pelo meio) desfalcará o evento, haja vista que o infante grupo musical tem apresentação confirmada no Boteco do Frei, no mesmo dia. Outros grupos musicais e não musicais sugeriram a mudança da data do evento, do dia 6 para o dia 7, o domingo seguinte. Em comentário postado no Facebook, Carlos Leen informou ser impossível tal mudança. Falta de comunicação? Falta de "projeto"? Um ponto negativo, enfim. Mas que foi compensado positivamente pela garantia de banheiros químicos e cestos de lixo nesta edição do ZA.

REPÓRTER NÃO PODE GRAVAR EM DELEGACIA SEM AUTORIZAÇÃO

2011-07-20T18:51:00.015-03:00

No programa Bandeira Dois, exibido em Imperatriz diariamente pela TV Difusora Sul, foi veiculada uma matéria em que um delegado de polícia determina a retirada de uma a equipe de reportagem do interior de uma delegacia. No entendimento da AIRT - Associação de Imprensa da Região Tocantina, que veiculou Nota de Repúdio acerca do assunto, o delegado agiu à margem da lei. A nota - reproduzida em itálico abaixo - chega a falar em "desrespeito à liberdade de expressão e um afronto contra os trabalhadores no exercício da profissão".

A Associação de Imprensa da Região Tocantina – AIRT, repudia veementemente a atitude do delegado de Polícia Civil, Leonardo Carvalho, contra a equipe do Bandeira 2, programa da Difusora Sul, Canal 7, Afiliada do SBT. Na noite de segunda-feira (18), Os repórteres Leo Costa e Batista Filho, preparavam uma matéria sobre a condução de dois homens e uma mulher que estavam sendo conduzidos por Homens da Força Tática – FT 02, do 3º Batalhão da Polícia Militar, quando de repente foram surpreendidos pelo delegado Leonardo Carvalho (o mesmo que envolveu-se em polêmica com profissionais de Imprensa durante o depoimento do acusado de ter matado o irmão do prefeito de Montes Altos-MA) determinando que a equipe se retirasse da permanêcia, sob pena de aplicar os procedimentos – que não se sabe se seria a prisão da equipe ou outro tipo de atitude. Vale-se ressaltar que este caso não foi de forma isolada, haja vista, que na mesma noite a autoridade policial havia determinado que a equipe do programa “Na Boca do Povo”, exibido na Rede TV/Imperatriz, Canal 5, também se retirasse, com as mesmas alegações feitas para a equipe do “Bandeira 2″. A Diretoria da AIRT entende que foi um claro ato de desrespeito à liberdade de expressão e um afronto contra os trabalhadores no exercício da profissão.

Outrossim, a AIRT espera que a partir de agora, o delegado Leonardo Carvalho se paute em assuntos de real interesse a coletividade e que tenha a grandeza de se retratar, desculpando-se com a imprensa, que tem procurado fazer um trabalho conjunto com a Polícia Civil. Neste caso, quem sai ganhando é a sociedade.

Ozias Pânfilo – Presidente da Associação de Imprensa da Região Tocantina – AIRT

Ouso tecer comentário sobre o caso.

No início desse ano, a imprensa, o Ministério Público, a Polícia Militar e a Polícia Civil se reuniram para estabeler os parâmetros da realização de reportagens dentro das delegacias do município. Ao final da reunião, foi elaborada uma ata - uma espécie de "ajustamento de conduta" -, que após lida e aprovada, foi assinada por todos os presentes. Em seu item número 6, diz o tal documento: "Somente serão permitidas imagens no interior da delegacia, em sala reservada, após autorização da autoridade policial e do preso." Em sua Nota de Repúdio, Ozias Pânfilo não deixa claro se o repórter pediu autorização à autoridade policial. Se não pediu, ou se pediu e o delegado não autorizou, ele não poderia estar ali dentro captando imagens. E muito menos na permanência do Plantão Central, que não configura "sala reservada". Sublinhe-se ainda que na mesma ata é estabelecido que o preso só pode ser filmado mediante sua autorização expressa, seja escrita ou verbal (neste caso, deve vir gravada junto com a reportagem), em conformidade, aliás, ao que já estabelecia a instrução normativa do 01/2007, do Ministério Público Federal de Imperatriz. Mesmo assim, no dia seguinte, o repórter veiculou as imagens dos presos, do delegado e do interior da delegacia, apesar de não informar se recebeu autorização para tanto.

P.S.: Recentemente, a Rede TV foi condenada a pagar indenização de 50 mil reais por ter veiculado indevidamente a imagem de um desembargador durante uma reportagem. Também recentemente, um jornal de Imperatriz postou no Youtube a briga de duas mulheres na permanência de uma delegacia da cidade, afirmando que as mulheres seriam usuárias de drogas. E de fato, além de parecerem drogadas, estavam em farrapos, sujas e mulambas - mas isso dá direito a expô-las mundialmente via internet? Imagino se fossem dois juízes no lugar das duas "drogadas". Será que o tratamento dispensado pelo jornal - postar a briga no Youtube - seria o mesmo?

DOIS URUBUS NA PLACA

2011-07-14T17:16:00.019-03:00

Embora fosse manhã, acordei com o sol das nove batendo quente no lado esquerdo do meu rosto. Tive dificuldade para abrir os olhos, como se eles estivessem impregnados de alguma substancia grudenta. A cabeça doía e pesava. Uma dor fina. Só aos poucos fui distinguindo as coisas, tal um animal que sai abruptamente de uma caverna, e vi que estava deitado num terreno baldio, algo parecido com um pasto, ou um campo de juquira, ou qualquer outra vegetação rasteira de beira de estrada. Beira de estrada: supus isso porque consegui distingui, não muito longe, o som de carros, caminhões, motocicletas. Pareciam percorrer uma pista de trânsito rápido, uma rodovia. Apesar de tonto e da respiração ofegante, tentei me levantar. Nada. Não senti minhas pernas nem meus braços. Só consegui erguer um pouco a cabeça e ver, às margens da pista, uma placa de trânsito retangular onde repousavam dois urubus. Foi quando lembrei: a boate, a boneca loira, a ponte, o tiro nas costas, no braço, no rosto. Cheiro do queijo. É isso. Os caras fizeram a minha casa direitinho, sem levantar suspeitas. Quanto pagaram pra traveca me seduzir? Quanto tempo esperaram na beira da estrada até que eu estacionasse debaixo da ponte pra boneca me chupar. Mundo cão, lei do cão. Duzentos gramas, o que são duzentos gramas pra quem movimenta milhões? Chupa por cinquenta? Chupo sim, delícia, e ainda engulo o leitinho. Filha da puta, que boneca filha da puta. Mas aqui não. Vamo pro teu carro. Tem uma ponte ali. Debaixo da ponte. Não passa ninguém lá. Não confia em ninguém, chapa, sempre me disse o Negão. Nunca levei muito a sério os conselhos do Negão. Sou um babaca, sou um mané. Ainda esperaram a trava me fazer gozar. A última ejaculação. Depois a mão pesada do Queixo de Bode me agarrando pelo cabelo e me puxando pra fora do carro. Pela janela, como um moleque. Morreu, otário! O cano da 380 do Pezão pressionando o meu ouvido, o pau mole pingando. Bora, levanta, caminha! E eu sendo empurrado pra beira da pista e levando chute na bunda. Enxotado como um cachorro. Nem tive tempo de falar nada. Pega cinquenta conto na bolsa dele aí, Quexada. O Queixo de Bode abrindo a minha porta cédulas e pagando o travesti enquanto o Pezão me arrebentava de coronhada. Tá vendo essa placa aqui? Grava bem ela, otário. Grava bem pra quando tu chegar no inferno e o capêta perguntar onde foi que tu morreu. Não, cara, pelo amor de Deus, cara! Te pago na segunda! Que mané paga na segunda o quê, otário. Pagamento na segunda de cu é rola. Toma. Aí os dois primeiros tiros, na junta dos dois braços. Em seguida mais dois, nas bolas dos joelhos. Caí novamente e depois fui arrastado pra dentro do mato. Aqui tá bom, ainda ouvi o Queixo de Bode dizer, e em seguida mais uns três tiros, nas costas e na cara. Depois foi só o breu crescendo e o som de passos e portas de carro batendo e pneus queimando longe, cada vez mais longe, até eu não ouvir mais nada e apagar por completo pra acordar só agora, com a cara inchada e o corpo todo furado. Agora, por volta das nove da manhã. Só. No meio do mato. Aleijado. Vendo apenas uma placa de beira de estrada e uns urubus em cima dela com as asas abertas. Urubus de BR. Medonhos. Devem tá tomando banho de sol, os malditos. Certamente ainda não comecei a feder. Quando começar, eles vão sair de lá e vão vir aqui pro meu lado, pra me velar. Depois, quando verem que eu já tiver virado presunto, vão me cheirar e depois vão começar a me bicar. Vão me comer, esses filhos da puta. Vão provar o meu pulmão preto, mastigar o meu fígado cheirando a álcool. Se duvidar vão até sentir o gostinho dos restos da pizza de Catupiri que eu tracei com a traveca na boate. Fazer o quê. Come quem tem fome. Só me resta desejar-lhes uma boa refeição. Que dividam os meus olhos, um pra cada, mas que não metam o bico no meu cu. Que voem com minhas tripas presas à boca. Que bebam o resto de porra do meu pau. E se souberem falar, que me informem qual o maldito KM que tá escrito na placa que eles tão tomando banho de sol. Um babaca, um mané. Se o capêta perguntar, nem sei dizer em qual quilômetro morri.

DIRT RODÓ

2011-07-12T06:02:00.005-03:00

no último dia da rodoviária que nunca dorme
os portões do bar olho de boto continuam arqueados
o mototaxista com hérnia de disco aparece na esquina
parado debaixo do poste ele parece um sapo gordo
luz alta e luz baixa quer dizer pó e pedra

um noia com furúnculo no peito do pé
sai pulando qual saci numa amarelinha junkie
as putas grávidas se levantam na porta dos motéis
rush na madrugada, morimbundos no jardim das delícias
são três da manhã e o ônibus da guanabara chega de teresina

INSONE PAVOR

2011-07-05T08:18:00.002-03:00

Após deitar na cama e na iminência
da vigília transformar-se em sono,
as duas pernas brutalmente
contraídas e descontraídas em
meio segundo ou menos. O
abrupto escorregão que apesar
de fatal não derruba o corpo – o
corpo já caído sobre os negros
lençóis da madrugada. O coração
disparado depois do susto. Medo
absurdo. Pavor em estado bruto,
quase morte. Medo de dormir o
sono, penetrar lúcido no sonho e
descobrir que enquanto dorme,
sete cavalos de olhos vazados
invadem o quarto e montam guarda,
fazem austera sentinela junto à
cama. Se acorda, capaz a morte
ante o tropel do potros assustados
abandonando o quarto, rompendo
a membrana que não sabe se do real
ou do irreal. Se dorme, provável
morrer atropelado pelos cascos
dos flamejantes quadrúpedes que
fugiram do quarto e penetraram no
sono, no sonho, na consciência do
homem tenso sobre a cama.

Dormir acordado apavora homens
e cavalos.

NA ESCOLA, LÁ LONGE

2011-06-13T21:18:00.006-03:00

no primeiro dia voltei pra casa soluçando e querendo a minha mãe, o conga
novinho ficou todo molhado de pranto e o meu pai ameaçou me dar uma surra

no segundo dia eu continuava sem entender. mas o que diabo era aquilo, um
bocado de menino sentado um atrás do outro e uma velha na frente falando?

no terceiro dia apareceu uma menina que não tinha aparecido ainda e trouxe
com ela a tira colo uma bolsa de plástico muito colorida com suco e bolo dentro

no quarto dia eu e mais dois colegas operamos a menina da lancheira nos fundos
da escola. cirurgia delicada mas valeu a pena: provamos o bolo e o sucozinho dela

no quinto dia alguém riscou fósforo no meio da aula, alguém peidou, alguém viu
jesus na parede, alguém chorou, o professor de dois mais dois se matou enforcado

no sexto dia a tia apujaci contava a parábola do bom samaritano e eu desenhava
bocetas aladas querendo que elas saíssem do caderno e voassem pela sala

FIGURAS DO MEU ÁLBUM (V)

2011-06-07T17:21:00.003-03:00

NICE REJANE ("RÊ BORDOSA")

Lembro-me bem do poema que ela declamou no palco do Ferreira Gullar, num desses finados festivais de poesia. Os versos eram bons e falavam da Copa do Mundo de 1982, do Paolo Rossi e – acho que na verdade não lembro bem – de um homem ou uma mulher caolha. Lembro também que em determinado momento ela levantou a blusa – estava vestida como uma autêntica Rê Bordosa – e mostrou os seios fartos e profanos para o público ignaro. Que seios, que mamas, que peitos. Eu já mamei na Nice Rejane. Não nas tetas, mamãe. Eu mamei nos lábios da Nice durante todo um show da banda Catarina Mina no saudoso TNT Cocktails. Nessa época ela era acadêmica de História e de vez em quando andava pela Uema nua e pintada de lama na companhia de um estudante de letras distribuindo um jornal que, se me lembro bem, se chamava Anticristo. Salvo engano ela ainda andou algumas vezes na companhia desse estudante – só que vestida e para o fórum, por conta dessa desobediência civil. Nessa mesma época, pouco antes de conhecê-la, eu era um cara magrinho recém-entrado na Uema que fumava compulsivamente e observava aquilo tudo com curiosa timidez. Mas vai que um dia, ou uma noite, eu a conheci. No bar do Gil, creio. E bebemos cerveja e conversamos e combinamos de nos encontrar para assistir alguns filmes. E de fato passamos a assistir diversos filmes lindos nos sábados à tarde. Dois, às vezes três filmes de uma tacada só. E depois saíamos zonzos de tanto cinema para o Bar do “Seu” Berla, para em seguida, mais zonzos – agora de cerveja – descer a ladeira da beira rio e dançar ao som de uns rocks e outras músicas estranhas para o ambiente, que escolhíamos literalmente a dedo na jukebox do Cais Bar. Doors, Cassia Eller, Pink Floyd. O bar inteiro era obrigado a ouvir nosso gosto musical e a tolerar a imagem dos nossos esqueletos bêbados balançado desengonçadamente entre as mesas sertanejas. Ainda guardo aqui nos meus arquivos, numa caixinha de papelão, o belo convite de um dos seus aniversários. Porque os aniversários da Nice são os melhores. Parafraseando o Nani Viera, “a melhor cerveja, o melhor churrasco”. Lembro-me especialmente de um que aconteceu na Vila Ipiranga. Cheguei lá e já encontrei o Gilberto Freire com sua Coca-Cola KS, a Didi falando alto, o Pinho abraçando a Didi e tentando beijar o seu pescoço por trás e o Benzão assando a carne entre um baseado e outro, além de diversas outras figuras bêbadas e felizes. Acho que nesse dia tão especial a Nice tava de bode com o Partido, porque em determinado momento – acho, não tenho certeza, eu já tava “alto” – ela pegou uma bandeirinha com a estrela do PT e falou alguma coisa, um desabafo, um desagravo regimental. A Nice, aliás, argumenta muito bem. Cansei de vê-la pegar o microfone em alguma greve ou eleição da Uema e deixar no chinelo alguns pobres mortais de argumento diferente do nosso – porque felizmente os argumentos sustentados pela Nice eram sempre convergentes aos nossos. Feliz de quem dividir a cama, a mesa e o banho com a Nice, essa menina às vezes amarga e sarcástica que tem uma gaitada deliciosamente incomum. “Enfim” – pra usar uma expressão que lhe é recorrente – já faz um tempo que não a vejo. Ao menos não a vejo com frequência. É que a gente acaba tomando outros rumos. “Se institucionalizando”, como diria o Josias Moraes, e isso acaba nos privando de algumas pessoas. Mas sempre que a vejo, nem que seja dormindo bêbada numa cadeira num fim de festa, como a vi recentemente no Boteco do Frei, me dá uma sensação boa. Nesse dia, aliás, quando tava indo embora, dei um beijinho de leve na sua face, cuidando para não acordá-la. Porque lhe desejo os melhores sonhos. Porque gosto demais dessa Rê Bordosa. Porque pra mim, ela, como diz o texto do Oscar Wilde sobre amizade que li pela primeira vez no seu convite de aniversário, é daquelas pessoas escolhidas não pela pele, mas pela pupila, porque tem aquele brilho questionador e aquela tonalidade inquietante.

TOM WAITS

2011-06-05T16:34:00.004-03:00

Algumas músicas do Tom Waits são como a mão pesada de um Deus vingativo recaindo sobre os infieis. E escutá-las é como acariciar rolos e rolos de arame farpado.

Chrismas Card from a Hooker in Minneapolis
(Cartão de Natal de uma puta em Minneapolis)

In: faixa do disco Blue Valantine (1978)

Charley I'm pregnant/and living on 9-th street/right above a dirty bookstore/off cuclid avenue/and I stopped taking dope/and I quit drinking whiskey/and my old man plays the trombone/and works out at the track./and he says that he loves me/even though its not his baby/and he says that he'll raise him up/like he would his own son/and he gave me a ring/that was worn by his mother/and he takes me out dancin/every saturday night./and hey Charley I think about you/everytime I pass a fillin' station/on account of all the grease/you used to wear in your hand/and I still have that record/of little anthony & the imperials/but someone stole my record player/how do you like that?/hey Charley I almost went crazy/after mario got busted/so I went back to omaha to/live with my folks/but everyone I used to know/was either dead or in prison/so I came back in minneapolis/this time I think I'm gonna stay./hey Charley I think I'm happy/for the first time since my accident/and I wish I had all the money/that we used to spend on dope/I'd buy me a used car lot/and I wouldn't sell any of em/I'd just drive a different car/every day dependin on howI feel./hey Charley/for chrissakes/do you want to know/the truth of it?/I don't have a husband/he don't play the trombone/and I need to borrow money/to pay this lawyer/and Charley, hey/I'll be eligible for parole/come valentines day.

ei charley estou grávida/vivendo na rua nove/bem em cima de uma livraria suja/quase na avenida cuclid/e parei de me drogar/e deixei de beber uísque/e meu velho toca trombone/e trabalha nas ruas./e diz que me ama/mesmo que não seja dele o bebê/e diz que vai criá-lo/como se fosse seu/e me deu um anel/que foi usado por sua mãe/e me leva pra dançar/todo sábado à noite/e ei Charley penso em você/toda vez que passo por um posto de gasolina/por causa de toda aquela vaselina/que você usava no cabelo/e ainda tenho aquele disco/do little Anthony & the Imperial/mas alguém roubou meu toca-discos/o que você acha?/ei charley quase fiquei louca/depois da prisão do Mario/logo que voltei a Omaha/pra viver com meu pessoal/mas todos os que conhecia/estavam mortos ou na cadeia/e voltei a minneapolis/esta vez acho que vou ficar/ei charley acho que sou feliz/pela primeira vez desde meu acidente/e queria ter todo o dinheiro/que eu gastava em drogas/compraria um lote de carros usados/e não venderia nenhum/pra poder dirigir um diferente/dependendo de como me sentisse/ei Charley/pelo amor de Deus/quer saber/a verdade?/não tenho marido/não toca o trombone/e preciso de um empréstimo/pra pagar o advogadoe Charley, ei/poderei sair sob fiança/vem no Dia dos Namorados

Tradução: Blog Maloka Elétrica.

DESAPARECIDA

2011-05-23T19:50:00.001-03:00

A garota ao lado chama-se Poliana Galheiro Leal e está desaparecida desde o final da semana passada. Segundo familiares, na sexta-feira, 20 de maio, ela esteve em Imperatriz, onde recebeu R$ 1.900,00 referentes a direiro trabalhista, e no mesmo dia à tarde embarcou num ônibus da empresa Nova Sião com destino a Amarante, onde mora. Foi vista pela últmia vez em Buritirana, na praça da cidade, sozinha. Nesse dia eu estava trabalhando e diligenciei à sua procura. Um homem que a viu afirmou que ela reclamava de tontura e enjoo em função da viagem de ônibus. Até agora está tudo muito estranho. Muito boato e pouco fato. Enfim, qualquer informação sobre o seu paradeiro pode ser repassada através dos telefone 3532-2159 (Delegacia de Polícia de Amarante), 3525-1545 (Plantão Central de Imperatriz) ou 190 (Polícia Militar).

CLAYTON CRONISTA

2011-05-18T19:05:00.000-03:00

Dia desses, na saudosa (já?) terça jazz do Boteco do Frei, encontrei dois antigos amigos, Clayton Noleto e Márcio Papel. Noite de boas risadas, muitas cervejas e alguns pasteizinhos. Tanta conversa fiada e à vista que esqueci de falar pro Clayton - candidato à Câmara Federal na eleição passada - que tinha lido um texto dele na internet. Da época que ele tinha um blog, no finado ano de 2.007. Texto tão bom e tão bem escrito que faço questão de compartilhar por aqui:

SOBRE VERDADES UNIVERSAIS

Estou convencido (pra usar uma expressão cara ao nosso presidente) de que as chamadas verdades universais são falhas. As verdades universais constituem um instrumento poderoso utilizado por sábios desde tempos imemoriais com objetivo de reduzir a uma frase de efeito um tema complexo e de difícil definição. Não desejo, porém, nem poderia, escrever um tratado filosófico. Anseio apenas por relatar um fato ocorrido comigo há algum tempo.

Quando eu tinha 19 anos, conheci uma garota de Brasília de 16 anos. Ela era metida a moderninha. Lindíssima. Eu gostava disso, é claro. Ouvíamos Chico Buarque e, vá lá, conversávamos a respeito de filosofia (mas nem com tanto respeito assim, se me permitem o trocadilho infame e o clichê sem ironia). Ela dizia que me admirava, que gostava de mim. Apaixonei-me por ela. Engatamos um namoro. Mas eu sei que ela gostava mesmo (ou também) era de um playboy com seus carrões, motos possantes, dinheiro no bolso e afeito a um espelho. Havia diversidade nos relacionamentos dela (uma forma de dizer que rolava traição). Não sei dizer se, à época, eu sabia e fingia que não sabia (era mais confortável) ou apenas desconfiava e tinha medo de descobrir a verdade. Um tempo depois, ela mesma me procurou e disse que não dava mais. Estava apaixonada por outro. Tinha encontrado mais carinho e atenção. Um exemplo clássico de vitimologia. Eu havia me tornado o culpado. De repente, tinha sido eu o causador do fim do romance. Afinal, estivera ausente, segundo ela, em demasia. Confesso que não me lembro de ter ficado tanto tempo ausente. Mas tudo bem. Terminamos o namoro, embora com algumas recaídas. Lembro-me que ela, finalizando o romance, elaborou algo como "eu te admiro, mas não te amo".

Moral da história 1: eu, no anseio de tornar uma máxima filosófica minha experiência, escrevi num velho caderno de folhas amarelas: "as mulheres não amam os homens que admiram" (estou me recompondo, após uma longa gargalhada).

Moral da história 2: minha máxima filosófica atual, depois de 11 anos: "As mulheres terão dificuldade de amar um homem, mesmo que o admire, se ele for feio, andar de bicicleta e sem nenhum tostão no bolso".

Não tem filosofia que dê jeito!

XILOGRAVURA

2011-05-13T16:48:00.001-03:00

Clica na imagem. Aumenta o zoom. Depois liga pro Cláudio.

DE FILME EM FILME

2011-04-28T18:48:00.001-03:00

Fast Film (2003), curta de animação do austríaco Virgil Widrich.

FIGURAS DO MEU ÁLBUM (IV)

2011-04-26T10:20:00.006-03:00

GERALDO ( VULGO "G.G. GONZAGA", "LEREU", "GENERALDO")

Duas moscas gordas esperneavam dentro do copo de cerveja. Minha mãe falou: "Seu Geraldo, caiu umas mosca aí no seu copo". Geraldo elevou o copo na altura da cara. Olho-o com uma típica desaprovação de beiço. "Essas inseta vão beber agora é dentro do meu bucho" - e virou o copo na frente de três gerações da minha família. A cena acima se passou na varanda da minha casa, após um bucólico almoço preparado por minha mãe. Era um sábado e ela acabava de conhecer o Geraldo. Eu sabia que isso poderia acontecer. Conheço os modos desse velho há muito tempo. Não foi a primeira nem a última presepada. Consta no seu currículo até a apologia ao incesto durante outro almoço no seio de outra família. Não tem jeito. Ele fala o que pensa. Na lata, sem concessões. E também faz o quer com sua vida breguessa. Tanto que se mandou de Manaus e veio morar em Imperatriz. É o mestre dos apelidos – foi ele quem me apelidou de "Luís Mulher" – e o doutor da mentira paulatinamente transformada em verdade – espalhou tanto o boato de que o Carlinhos namorava o Iuri que muita gente acreditou. Nem os filhinhos do segundo casamento escaparam: Maria Fernanda ganhou a alcunha de "Má Fé" e Jorge transformou-se em "Coco" (como se vê o Geraldo não vale um relógio usado das bancas do Troca-Troca). Também é um exímio comprador de velharias. Moto velha, carro velho, bicicleta velha, tudo que funciona precariamente lhe interessa. Há quem diga que ele teve um affair com o João Ricardo, um estudante de administração de São Luís que passou pelo CESI/UEMA. Ele não afirma nem nega. Apenas sorri e diz que já vai para o oitavo cu.Toca violão e dá pitaco em som como só ele mesmo. Qualquer equalização que não seja a sua é irregular. "Ei, tá muito estridente", ele grita da mesa do bar e depois se levanta pra "arrumar" o som da caixa amplificadora. O Geraldo é um humilhador caridoso. Lembro que quando a gente era um bando de desempregado, geralmente ele pagava as contas dos bares sozinho. Antes, porém, ele pedia contribuição dos presentes. Como pouca gente contribuía, ele sacava algumas notas do bolso e as espalhava sobre a mesa. Depois olhava pra gente e dizia: "Quem tem bota, quem não tem tira". Caso alguém persistisse em não contribuir com a vaquinha, ele interpelava: "Então tira!". Aí, quando o liso tirava alguma nota de cima da mesa (e era obrigado a tirar), ele dizia: "Agora bota!". O Geraldo também é um entrosado. Gosta de andar com gente jovem. Uma vez o vi descendo a ladeira Beira Rio rodeado de pivetes, com uns braceletes de metaleiro nos braços, indo para um show na antiga Usina. Em outro show de rock – este de rock evangélico, diga-se – ele começou a pregar a favor do diabo no meio da massa de fiéis. Na praça da cultura ele tomou o microfone das mãos de um vocalista de uma banda punk e falou que, depois do show, todo mundo estava convocado pra ir com ele pras Quatro Bocas de Fumo. Quer ser pra sempre um rapazola, esse Geraldo. Afinal ainda lembro que durante uma mostra de poesia regada a álcool e música na UEMA, após ler alguns poemas que estavam pendurados no mural em frente ao DCE , o Geraldo olhou pra mim e falou sério, com seu chiado amazônico: “Luís, aconteça o que acontecer na vida, eu só não quero perder a jovialidade”. Não perderá, meu velho. Não perderá.

CINECITTÀ

2011-04-25T23:47:00.001-03:00

Film-Film-Film! (1968), curta de animação do russo Fedor Khitruk.

FIGURAS DO MEU ÁLBUM (III)

2011-04-19T21:36:00.001-03:00

JOSÉLIO (VULGO "JOHN JOE")

E aí? O sistema tá online ou offline? O Josélio é o cara que adora mudar desnecessariamente uma cadeira de lugar, ligar e desligar as luzes – só pra ter o prazer de apertar o interruptor - e passar a flanela na mesa que acabou de ser limpa. É o seu jeito altamente conectado ao mundo moderno. E ele fala inglês como nenhum inglês - Wain Instains! - , além de consertar telhado, pia, pintar parede e fazer gambiarra nas fiações da Cemar. Pau pra toda obra. Mas foi como garçom do bar do Claudeci que ele mais gostou de atuar, principalmente porque às vezes ele bebia mais do que os clientes. Tinha noite que ele montava na bicicleta e ia dar uma volta pela praça União, deixando o bar sob o comando dos bêbados. Mas logo em seguida ele voltava e antes de descer da bicicleta dizia: “Vagabuuuuuuuuuuuuuundos”. Nessa época o Josélio não dormia, era vinte quatro horas ligado. Chegava em casa às cinco da manhã e saia às seis. Vivia tanto tempo no bar que algumas vezes as pessoas indagavam: “Mas o Josélio é casado com quem mesmo? Com uma mulher ou com o Claudeci?” Realmente era muito amor entre os dois. Tanto que às vezes eles brigavam e o John Joe sumia por uns dias. Mas depois retornava assoviando e sorrindo como se nada tivesse acontecido. E ia logo nas mesas perguntar em castelhando: “Tá farltando arlguna cosa aí, hombre?” Hoje o Josélio está "trabalhando sério" num "estabelecimento comercial sério" lá pras bandas da Bernardo Sayão. Ah, mas como eu gostaria, agora, de beber uma cervejinha bem gelada servida por esse maluco.

FIGURAS DO MEU ÁLBUM (II)

2011-04-17T16:49:00.004-03:00

ALAIN DELON (VULGO "ALAIN DELOX", "ALÁ", "ALADIM")

Já vai pra uma década que conheço o Alain. Acho que o vi a primeira vez no TNT. Na época ele era magro (anda um pouco gordinho), solteiro (já casou uma vez), filho (hoje é pai), desempregado (bancário, quem diria, virou bancário) e gostava de bebericar uma cerveja (hoje bebe de tudo, até perfume). Rolou de cara entre a gente um contato imediato do terceiro grau. Nos encontrávamos no TNT e perambulávamos mulambeiramente pela beira rio com uma granadinha na mão. "Sapopara, o sapo para mesmo", foi o slogan que ele deu à cachaça. Depois passamos a nos ver nas sextas culturais da UEMA. Sob o pretexto das "manifestações regionais", bebíamos até amanhecer no pátio da universidade. Teve uma vez que nós (eu, ele e outros estudantes) recepcionamos bêbados os alunos do curso sequencial de administração, sábado cedinho. Eles ligaram irritados pra Brunildes (diretora do campi na época) que apareceu baixando o som da caixa amplificadora e chamando o Alain de “Aladim, meu filho”. Criado pela avó como eu, é um dos caras que mais conhece MPB. E quando falo MPB não tô falando apenas de Chico e Caetano, mas de Jard’s Macalé e Sérgio Sampaio, só pra início de conversa. Ele me nocauteou uma vez (merecidamente), e isso serviu pelo menos pra mostrar o quanto a gente gosta um do outro. Temos em comum a ocorrência esporádica do Fenômeno da Chuva Durante a Noite Inteira quando estamos bebendo. Foi assim uma vez no Mustang. Choveu a noite inteira. Tanto que alagou o bar até o teto e o Bob Esponja apareceu nadando e pagou umas cervejas pra gente. Na manhã seguinte, quando a água baixou, tinha um surubim em cima da nossa mesa. Sério. O Renan está de prova e não nos deixa mentir. Enfim o Alain é meu brother demais, demais, demais. Como diria a Márcia Goldschmidt: "Mexeu com ele, mexeu comigo".

FIGURAS DO MEU ÁLBUM (I)

2011-04-16T20:24:00.004-03:00

CLAUDECI ( VULGO "CLAUDETE", "CLAUS")

Estou publicando no Facebook um álbum de fotografias com o título deste post e o subtítulo Minhas singelas impressões sobre uma pá de gente que gosto. Já publiquei três figuras por lá. Aos poucos as republicarei por aqui.

Conheci o Claudeci quando ele ainda era garçom do Bar do Maciel. Ele apareceu bêbado (na época andava bêbado) e fumando (na época fumava) no Bar do Paulista. Disse que estava doido para ligar pruma menina que tinha dado mole pra ele, mas não tinha crédito no celular. Dias depois fui atendido por ele no Bar do Maciel, que dias depois passou a chamar-se Bar do Claudeci. (Corre até hoje o boato de que o Maciel foi vítima de um “tombo”.) E que bar. Logo de prima o Claudeci mandou pintar na parede a frase “não bata na cinuca” e passou a oferecer uma picanha na chapa com mais cebola do que carne, sempre acompanhada de uma “muchêa” de farinha de puba fedorenta. Falando em comida, o Claudeci come diretamente na panela, assim como os porcos comem diretamente no pneu. O time do coração é o Vasco, o apelido é Claudete. É uma ótima pessoa o Claudeci, até porque só fala mal dos outros pelas costas. O tempo passou e o bar mudou de endereço. E também de dono: não é mais Bar do Claudeci, agora é Bar da Poly. (Corre até hoje o boato de que o Claudeci foi vítima de um “tombo”.) Entre verdades e mentiras, é certo que o Claudeci largou a esposa para viver um grande amor, mas o mais certo ainda é que hoje ele trabalha como motorista de ônibus na linha Imperatriz/Ribeirãozinho.

I HATE TV

2011-04-14T14:22:00.007-03:00

Sou da geração pré-donwload, a geração fita Basf. E lógico: da Geração TV. Lembro que no Pasquim 21 havia uma coluna chamada Eu Odeio TV. Eu sempre a lia. A coluna era especializada em TV. Numa época em que as televisões já eram coloridas, a Semp lá de casa continuava preto e banco. Quando morávamos em Campestre, no início dos 90, alguns citadinos burlavam essa imposição socio-econômica acoplando uma tela de vidro com as cores do arco-íris sobre os velhos aparelhos. Era a engenhosa forma para colorir a programação. E os crediários a vendiam em até dez vezes com juros.

Nunca arrotei a célebre frase anônima Eu não assisto TV. Eu sempre assisti TV, aliás desde a tenra infância, quando, extasiado pela primeira vez em que a vi, eu só de cueca bebi metade de um litro de querosene que minha mãe deixara vacilando no pé da estante. Se estivesse vivo, ainda hoje meu pai diria que a culpa foi da TV, essa alienadora de mentes. Não, a culpa foi minha. E como estava gostoso aquele querosene. Fez-me ver a nave da Xuxa com outros olhos, outros sentidos, outras portas da percepção - embora depois eu tenha acordado num hospital em Teresina, Piauí, internado para desintoxicação.

Sou um órfão da Rede Manchete. Bati muita punhêta assistindo aos bailes de carnaval do Clube Escala, no Rio, madrugada adentro, com a TV ligada baixinho para não acordar meus pais. Devo a vida à televisão, ela que uma vez me livrou da morte. No dia em que o Homem Lombriga seria enterrado vivo no espetáculo do circo vizinho à nossa casa (o Circo do México, um circo fuleiro que não era do México), eu fiquei na dúvida se iria assistir ao fantástico enterro ou se ficava em casa assistindo a um dos episódios do Star Wars na Globo. Optei, no fim, pelo filme. No dia seguinte fiquei sabendo que uma arquibancada do circo havia caído e matado um menino da minha idade.

A televisão da casa de minha avó sofria. Durante as férias, era a oportunidade que eu tinha para assistir à novela Carrossel em cores. Deitava no sofá e aproveitava que minha avó estava na cozinha e ficava mudando de canal com o dedão do pé (também sou da geração pré-controle remoto). A de casa também esquentava: minha mãe tinha que me ameaçar - Menino, vou comprar uma caixa de geladinho pra tu vender na rua! -, caso contrário eu não abandonava a telinha para estudar a Tabuada e o Abc. Um dia levei umas bordoadas do meu pai quando ele me mandou pegar cigarro para ele na gaveta da máquina de costura e eu fiquei absorto assistindo ao Fofão. A TV foi minha primeira droga. E pode ser a última. Ou não é factível que um dia exista TV de LSD?

RAYMOND CARVER

2011-03-30T20:23:00.000-03:00

DOIS POEMAS

FELICIDADE

Tão cedo que ainda é quase noite lá fora.
Estou perto da janela com o café
e tudo aquilo que sempre a essa hora
nos passa pela mente.

Quando vejo o garoto e seu amigo
subindo a rua
para entregar o jornal.

Eles usam bonés e agasalhos,
e um deles traz uma mochila nas costas.
Estão tão felizes
que nem sequer conversam, os garotos.

Acho que, se pudessem, estariam até
de braços dados.
É de manhã bem cedo
e os dois caminham lado a lado.

Lentamente, eles vêm vindo.
O céu começa a clarear,
embora a lua ainda paire sobre a água.

Tanta beleza que por um instante
a morte e a ambição, mesmo o amor,
não se intrometem nisso.

Felicidade. Ela vem
inesperadamente. E vai além, na verdade,
de qualquer discurso sonolento.

DIRIGINDO E BEBENDO

Já é agosto e eu não
leio um livro há seis meses
a não ser por um troço chamado A Retirada de Moscou
de Caulaincourt.
Ainda assim, estou feliz
andando de carro com meu irmão
e bebendo um pint de Old Crow.
Não estamos indo a lugar nenhum,
só estamos indo.
Se eu fechasse os olhos por um minuto
estaria perdido, contudo
eu poderia facilmente deitar e dormir pra sempre
na beira desta estrada.
Meu irmão me cutuca.
Para que algo aconteça, está por um triz.

Tradução: Cide Piquet.

CINEMA NO TEATRO

2011-03-29T20:10:00.001-03:00

PROGRAMAÇÃO DE ABRIL

Dia 04 - Dona Flor e seus Dois Maridos (1976), de Bruno Barreto.
Dia 11 - O Pagador de Promessas (1962), de Anselmo Duarte.
Dia 18 - Pixote, a Lei do Mais Fraco (1981), de Hector Babenco.
Dia 25 - Terra em Transe (1967), de Glauber Rocha.

Exibição sempre às segundas, no Teatro Ferreira Gullar.

Mais detalhes aqui.

MARCELO MONTENEGRO

2011-03-24T18:25:00.002-03:00

MELODRAMA BLUES

Algumas pessoas acabam se encontrando. E é como se conhecessem desde sempre. Algumas pessoas desistiram de botar suas fichas na máquina e choram assistindo People and Arts de madrugada. E cultivam milhões de novidades pra dizer umas às outras. Algumas pessoas "jogaram fora o guardanapo pra comer com a mão". Fazer o quê. Algumas pessoas decidiram se sofisticar. E produzem coisas importantes. E detestam o trabalho solo do Frejat. Algumas pessoas espremem o cérebro e se divertem. E bolam apelidos engraçados pras pessoas. E nutrem idéias mirabolantes. E seus sonhos grisalhos. E seus blogs sangrando. Algumas pessoas são capazes de elogios desconcertantes. E nunca esquecem o final da piada. E citam cenas inteiras de seus filmes ruins preferidos. E racham garrafas de conhaque só pra assistir ao show dos Bêbados Habilidosos. Que resolveram tocar suas ilíadas vagabundas quase clandestinamente. Assim. Apenas pra algumas pessoas. Que riem de si mesmas como se rezassem. Que insistem em recolher as peças só pra espalhá-las de novo. Algumas pessoas que construíram isso como operárias do próprio privilégio. Que custa caro. As coisas que importam. E as que não se explicam. Algumas pessoas se debatem pra não descuidar da defesa mas desde há muito descobriram que só sabem jogar no ataque. E permanecem saudavelmente inquietas mesmo se o time estiver ganhando. Algumas pessoas se emocionam. E deixam o melhor do seu abandono em cada abraço que fica. Algumas pessoas realmente direcionaram suas vidas. E subiram nos ombros dos seus ídolos e dos seus medos pra poder enxergar depois do muro. Só pra ver aonde a bola caiu. E continuar brincando. Desfrutar desse indescritível prazer que é chutá-la mais longe

In: poema do livro Orfanato Portátil (2003).

PASSEIO DIURNO

2011-03-04T21:00:00.006-03:00

Olhou a caveira acoplada no capô do Gol GT 2.0 e sorriu. Na porta da velha geladeira, fixado por dois cachinhos de uva, deixou o recado escrito com o giz de cêra vermelho da filha: "Amor, fui passear mas não demoro." Quando abriu o portão, a cachorrinha Sofia, que passara a noite fora, entrou latindo e correndo feito louca pela garagem. A cachorrinha Sofia quis entrar no Gol GT 2.0 preto, mas ele deu-lhe um sopapo que a fez deslizar rodopiando pela cerâmica recém encerada até chocar-se contra o vaso de uma planta chamada Cachorro Pelado. A cachorrinha Sofia ficou latindo detrás do Cachorro Pelado enquanto o Gol preto ganhava a rua deixando uma fumaça azulada para trás.

Estacionou no Mateus Supermercados. Apesar do calor, usava uma jaqueta preta e uma camiseta branca por baixo. Entrou pela seção de bebidas. Dois meses sem beber, desde o domingo em que esmurrara o sogro perto da churrasqueira, no quintal de casa, por ocasião do dia dos pais. Procurou aqueles uísques pequenos, de bolso. Achou, mas no final optou por um litro de Ypióca Gold. Passou na seção de Cama, Mesa e Banho e ficou um tempo cheirando os sabonetes. Cheirar sabonetes em prateleiras de supermercados era uma mania sua de infância. Phebo, Palmolive, Senador. Na saída do supermercado, acendeu um cigarro, olhou a caveira novamente e sorriu.

Desceu pela Avenida Getúlio Vargas, sentido Avenida Beira Rio. Estacionou no antigo Cais do Porto. Sorriu ao olhar para a caveira impassível sobre o capô. Abriu o litro de Ypióca Gold e bebeu um gole grande. Pôs o litro no teto do Gol e urinou na junção do muro das peixarias com o chão do cais. Quente, muito quente. De imediato um cheiro forte de terra molhada e peixe morto entrou pelas suas narinas. Bebeu outro gole e seguiu rumo ao banco do S. Hippies fumavam maconha numa barraquinha às margens do rio Tocantins. Um deles o reconheceu. Ofereceu um trampo. Não aceitou, mas comprou erva do hippie traficante. Outro gole. Duas adolescentes estavam sentadas no banco do S. Uma de cabelo azul e outra de cabelo vermelho. Frente a frente, pareciam conversar. Ao cruzá-las, viu que as duas se beijavam lascivamente. Observou que tinham piercing na língua. Nem deram por ele.

Voltou já um pouco tonto para o carro. Deu a partida. Piçarra e poeira ficaram para trás após uma arrancada brusca e bêbada. No bar Coco Verde, na curva do último lago, o dono do estabelecimento o atendeu com um cigarro na boca e uma flanela suja no ombro. Pediu uma cerveja e sentou-se numa mesa próxima à beira do rio, debaixo de uma sombra. Eram quatro da tarde. Mais abaixo, perto das canoas, abrigados numa touceira, três homens fumavam crack numa lata de cerveja improvisada como cachimbo. O cheiro de detergente queimado voou elétrico pelo ar. Algo se enroscou na sua canela. Uma página do jornal O Progresso. Com o pé, desenrolou a página, pisou em cima, leu a manchete: Mulher é encontrada morta e sem roupa no acesso da ponte Dom Felipe Gregory. Não gostou do título. Pensou que Nua e crua resumiria melhor o fato. Faltava mais poesia nas redações dos jornais.

As três cervejas o deixaram um pouco mais tonto. Mesmo assim, com o Gol em movimento, deu mais dois grandes goles na Ypióca Gold. Parou na frente de casa. Na calçada, ao vê-lo, a cachorrinha Sofia balançou o rabo. Dessa vez a deixou entrar. Depois de abandoná-la na estrada de Davinópolis, foi para a linha do trem e fumou um cigarro de maconha. Deu outro gole na Ypióca e deitou sobre os dormentes. Respirou fundo de papo pra cima. O coração batia forte, acelerando. Tentou se levantar, a cabeça pesou. Olhou para o lado e viu o carro preto estacionado na ribanceira. A caveira parecia sorrir para ele. No céu, um grupo de urubus voava em espiral. Dormiu um pouco.

No sonho, ele e a esposa haviam se convertido ao evangelho na Igreja da Madeira do Senhor dos Céus. As graças não demoraram a aparecer: ele parou de beber, ela parou de fumar. Mas a prosperidade financeira, afirmara o pastor Carlos, demoraria um pouquinho mais. Uma tarde o pastor os chamou e disse, com os olhos lacrimosos: "Abençoados, li na bíblia, em Oseias, capítulo três, algo determinante para a vossa prosperidade. Mas é necessário certo sacrifício, irmã. A senhora tem que ter relação sexual comigo. É o que diz o versículo, irmão Ricardo: 'Vai outra vez, ama uma mulher, amada de seu amigo, e adultera'. Tenho que adulterar a sua esposa, irmão, tenho que fodê-la". O pastor fodeu Simone durante quatro meses. Como a prosperidade não chegava, Ricardo resolveu ler o capítulo três de Oseias e percebeu que o pastor os havia os enganado. Não era adultera, como leu o pastor, mas adúltera. O capítulo falava de perdão a uma mulher adúltera, não em adulterar a mulher de um amigo.

Acordou com o silvo agudo do trem da Vale se aproximando. Começava a chuviscar. A cabeça doía. Recostou-se na ribanceira e ficou observando a locomotiva passar. Na volta para casa, um interesse bovino pela mulher aflorou. Seu pênis estava ereto, pressionando o zíper da calça. Era preciso foder Simone. Estacionou o Gol GT 2.0 preto na garagem, tirou a jaqueta, sorriu para a caveira. Ninguém em casa. Na geladeira, um recado da esposa. "Bem, eu e a Carlinha fomos até a casa da mamãe. A comidinha tá no fogão. Te amo". E mais abaixo, em forma de P.S.: "A Sofia ainda não apareceu". Sentou-se na frente do televisor. O apresentador almofadinha do JM TV noticiava o achado de outro corpo nu de mulher. Foi quando algo se mexeu na garagem. Meio trôpego, como um bezerro recém nascido, o Cachorro Pelado saiu do vaso e veio na sua direção. Levou umas três quedas, até que enfim pôs-se à sua frente balançando o rabinho verde. Ricardo levantou-se e desferiu um chupe potente contra o estranho animal. O Cachorro Pelado se estatelou contra a parede. Depois agonizou, bufando, no chão. E das suas perninhas quebradas minou um líquido branco e viscoso.

THE ARRIVAL

2011-03-04T17:04:00.001-03:00

HQ muda de Shaun Than.

DEAD KENNEDYS

2011-02-19T14:10:00.000-03:00

1968 - Robert Francis Kennedy, irmão do presidente do Estados Unidos, é assassinado em Los Angeles, California.

1963 - John Fitzgerald Kennedy, presidente dos Estados Unidos, é assassinado em Dallas, Texas.

1933 - Jhon Harold Kennedy, tio do futuro presidente dos Estados Unidos, é assassinado em São Luís, Maranhão.

BÊBADOS HABILIDOSOS

2011-02-17T17:15:00.000-03:00

BLUES DA SOLIDÃO

In: faixa do disco ENVELHECIDO DOZE ANOS (2004).

OS PRISIONEIROS

2011-02-10T20:52:00.005-03:00

"Livre e confiante cidadão da Terra", diz Kafka, "eis que está preso a uma corrente longa o bastante para lhe proporcionar a liberdade sobre todo o espaço terrestre". Conquanto sentindo-se livres, uma vez que desapercebidos da enferrujada corrente arrastando-se atrás de si, os familiares e amigos dos presos chegam cedo e trazem Coca-Cola, banana, bolo, maços de cigarro, arroz com abóbora e chambari em vasilhas de plástico verde transparente. Hoje é sábado, o dia de visita aos presos.

Chegam os visitantes, tão condenados quanto os visitados, e se aglomeram na porta da delegacia. Mães, pais, tios, namoradas, sobrinhos, amigos. Muitos são tarimbados na arte de visitar presos de justiça. Outros são iniciantes, os curiosos do cárcere. E há aqueles que não vêm propriamente para a visita. Apenas se postam na calçada afirmando que jamais a cadeia os conhecerá, cada um com sua carga de nojo, segurança, envergadura moral uniforme. Se orgulham por serem os cidadãos de bem, sem saber que muitos homicidas também já tiveram uma família amável e um emprego fixo.

Eu, como Bukowski, tenho medo do homem mediano, o cidadão de bem. Tenho medo dessas donas de casa que com uma faca extremamente amolada cortam cebola para o almoço religiosamente às onze e meia. Não me agradam essas crianças inteligentes demais, esses pastores de voz mansa, essas famílias de comensais que rezam nas mesas de luxuosas churrascarias agradecendo a Deus por poderem pagar vinte e cinco reais num rodízio de carnes. Ah, e que carnes, deliciosas carnes, gordurosas carnes. "O que existe de falsidade, ódio, violência e absurdo nas pessoas medianas", diz Bukowski, "é suficiente para abastecer qualquer exército em qualquer dia".

"Controle de solo para Major Tom. Controle de solo para Majo Tom..." Tento mais uma vez a comunicação via rádio, mas olho o relógio e são quinze horas - a hora de abrir os portões da masmorra moderna. Destranco os cadeados, as grades, o som angustiante de metal contra metal assustando os pardais. O presos - poucos: seis - aguardam na área reservada para o banho de sol. Um deles tem um violão e entoa uma triste música gospel, que todos acompanham, emocionados. Quando chegam no verso Como Zaquel, eu quero subir - que eu substituo maliciosamente por quero fugir -, cantam tão alto e tão em transe que temo que alguns deles enfartem, principalmente um preso mais idoso. Escuto o barulho do rádio. É o Major Tom. Entrecortada pela música evangélica, sua voz grave sentencia: "Aqui é o Major Tom para o Controle de Solo. O planeta Terra é azul e não há nada que eu possa fazer..."

Há sempre um preso incomum no cárcere. Talvez ele leia Vigiar e Punir esperando o tempo passar. Talvez ele saiba de cor e salteado todo o texto de A Apologia de Sócrates. Talvez um dia ele me chame até a grade e me diga que eu não sou mais livre do que ele, argumentando que ele, livre para decidir sobre sua liberdade, decidiu estar preso. Ele, que transgrediu determinados códigos morais erigidos ao longo de séculos, talvez um dia me pergunte, para o meu espanto: "Como está a prisão aí fora?" Há sempre um preso incomum que sabe que, em oposição ao cidadão normal, o delinquente é definido primeiro como louco, depois como meliante, malvado, e finalmente como anormal. Talvez ele seja decapitado, o preso incomum.

Às dezessete horas os visitantes vão embora. Fica o barulho de suas correntes na saída e a impressão de que um deles não voltará na visita seguinte. Este fatalmente um dia será preso por atropelar uma criança na descida de uma ladeira de um bairro residencial com uma caçamba sem freio carregada de areia molhada. Algemado, espancado, argumentará que além da falta de freio, os raios solares que reluziram no cabelo dourado do menino o ofuscaram. De nada adiantará: será condenado. Na cela, se assustará com a primeira lufada de vento que lamber seu rosto. Vai chorar durante a primeira semana. No dia da visita, não será visitado. Vai tremer ao ouvir o cadeado se fechando forte pela primeira vez. O baque duro do ferrolho trancará sua garganta. Como uma mônada que é, seu coração baterá forte, uma tontura o derrubará, o sangue lhe subirá quente à cabeça e tudo ao redor vai escurecer como num eclipse repentino.

BANANA BOAT

2011-02-01T13:28:00.001-03:00

In: Comercial Banana Boat. Ou, como lembra aquele "textinho mela cueca" do Pedro Bial, use filtro solar..."

A INESPERADA MORTE DE TIFFANY

2011-01-14T15:01:00.016-03:00

OU UMA CARTA A MAMÃE

Querida mamãe,

Minha namorada inflável morreu na última quarta-feira. Não suportou a insolação das três da tarde e estourou à beira da piscina. Eu estava na cozinha preparando uma soda limonada quando escutei o barulho da explosão - um barulho seco, de mórbida plasticidade. Corri para o quintal pressentindo o pior e quando lá cheguei vi o que antes era beleza e esplendor secando e se transformando numa pele dura e cheia de fissuras, a mão antes robusta da minha querida Tiffany reduzindo-se a um resto de plástico que já não segurava com firmeza a taça de Martini que repousava na cadeira de sol. Os dedos, principalmente o Maior de Todos e o Fura Bolo, mais pareciam os de uma caveira. À medida que esvaziava, o rosto de Tifanny materializava mais e mais o pavor daquela tela do Edvard Munch. Pernas e braços secos em questão de segundos. Ventre esquálido. Um filme de terror, mamãe.

Não nego que negligenciei as recomendações do fabricante. As instruções eram bem claras: não expor ao sol após as dez da manhã e antes das quatro da tarde; não derrubar brasa de cigarro sobre o corpo; aparar as unhas; não manusear objetos metálicos (faca, tesoura, utensílios de cozinha) sem o devido cuidado; limpar com água e sabão após as afinidades eletivas e afetivas; não esquecer as juras de amor; perguntar "como foi seu dia?" ao chegar do trabalho; beijo na testa antes de dormir; e principalmente usar o Superprotetor Solar Antiexplosão de Namoradas Infláveis. Ações simples que poderiam poupar a vida da minha princesa. "Pequenos gestos, grandes ações", como diria o presidente da Associação Nacional dos Namorados de Namoradas Infláveis. Mas agora é tarde, mamãe. O caldo já derramou.

No dia seguinte a polícia bateu à minha porta. Um delegado e dois investigadores me fizeram diversas perguntas constrangedoras - "Onde o senhor estava, exatamente, quando ela morreu?". Conversaram reservadamente com alguns vizinhos, fizeram anotações, colheram minhas digitais, chamaram um perito (um perito, mamãe!) e chegaram até a olhar-me de esguelha enquanto cochichavam entre si. De certo me têm como suspeito de homicídio. Nada anormal, se levarmos em consideração a quantidade de namoradas infláveis que foram assassinadas por seus parceiros neste final de ano. "O senhor possui alguma arma de fogo na sua residência?", perguntou-me o investigador de olhos cor de pêssego. Nessa hora quase Tiffany ressuscitava para brandir aos policiais que "Não, nós não temos arma nenhuma em nossa casa!". "Nenhum um 38?", insistiu o outro investigador, um negro de repugnante cavanhaque australiano. "Não, senhor", tornei a negar. "Chega. Vamos", disse o delegado. E se foram, enquanto os removedores do IML recolhiam o corpo de Tiffany e eu assuava o nariz de tanto chorar.

Felizmente o laudo do Instituto Médico Legal dissipou qualquer suspeita que recaía sobre mim. "A morte foi classificada como naturalíssima", disse-me por telefone advogado Bolinha, após uma breve audiência com os médicos legistas. O Bolinha é realmente um grande operador do direito. Foi ele quem me alertou, logo após o fatídico, sobre a necessidade de puxar o corpo de Tiffany para a sombra e lambuzá-la toda com o Superprotetor Solar Antiexplosão. Assim, assegurou, a polícia não poderia me acusar de homicídio culposo na modalidade morte solar. Mas não adianta, mamãe. Mesmo livre eu já estou condenado. O caldo já derramou. Não há sentença pior do que viver sem Tiffany: choro todos os dias à beira da piscina, procuro-a em vão pelos cômodos da casa. Jamais assimilarei (não ouso sequer pronunciar a palavra aceitar) a perda de Tiffany. Não sei se viverei muito tempo sem os seus carinhos. Receio morrer de banzo.

"É amor demais, é coisa de Deus" - diz a canção que ouço sem parar no MP3 depois que o meu docinho morreu. Difícil não lembrar da sua face angelical, seus modos de menina moça que enchiam a casa de suave beleza. Era a mulher da minha vida, digo, a namoradinha inflável da minha existência. Nunca reclamou de nada, nem quando eu cheguei bêbado tarde da noite com a camisa cheia de manchas de batom de uma prostituta inflável. Nunca me levantou a palavra, nunca me cobrou juras de amor, jamais negou fogo na cama. Pensávamos em casar, ter três filhinhos infláveis para levar ao parque nos domingos. Quem sabe se, com o tempo, a ciência não desenvolve um método para ressuscitar namoradas infláveis? Em Berkeley as pesquisas estão avançadas. Na geladeira ainda guardo os dois copos de soda limonada que eu havia preparado no momento da sua morte, na esperança inútil - porém romântica - de que um dia ela apareça para beber comigo

P.S.: Sabe, mamãe, eu cheguei a suspeitar do meu vizinho quando a vi morta. Ele poderia muito bem ter jogado por cima do muro uma bituca de cigarro na minha amada. Inveja, mamãe. Por que não? Daí o estouro repentino. Pensei seriamente nessa possibilidade. Achei-a verossímil, factível. Mas ontem, depois que sua namorada inflável também faleceu em circunstâncias parecidas, rechacei tal possibilidade. Aliás senti pena ao vê-lo na calçada, desolado, tentando explicar para o investigador de repugnante cavanhaque australiano a perda da sua Shirley. Ele está sofrendo também, mamãe. Sofrendo muito. Seus olhos andam constantemente vermelhos. Emagreceu. Com certeza deve ter perdido o apetite também. Dá dó. Sabe, mamãe, acho que vou tentar uma aproximação. Conversar com ele, dividir a dor, pois só assim poderemos superar a tragédia comum. Se nada aplacar nosso sofrimento, o convidarei para formar uma dupla de Sertanejo Universitário. Apolíneo e Apolônio, que tal o nome? Ainda não escrevi nenhuma música, mas já tenho em mente o título do disco: Amores Infláveis - A vida sem você é um vazio.

Beijos do seu querido filho.

FAITH NO MORE

2010-12-17T16:31:00.000-03:00

I STARTED A JOKE

In: faixa do disco WHO CARES A LOT (1998)

INSTANTES

2010-12-02T09:03:00.010-03:00

Sir William Burrougs e sua pistola.

É Dostoievski encarando o pelotão de fuzilamento. Na África, entre mercadores e camêlos, Rimbaud traficando armas. É Kafka caminhando burocraticamente pelas ruas de Praga. Borges caindo vertiginosamente no abismo de seus pesadelos indecifráveis. Ligia Fagundes Telles pressentindo o exato momento da morte de Clarice Lispector. Poe urinando e soluçando sem parar numa esquina de Boston. São Graciliano Ramos e Oscar Wilde na cadeia. Hemingway se suicidando com uma arma de caça. Kerouac chapado num programa de entrevistas de uma TV italiana: "Você é linda, garota. Você é Fernanda Pivano?". Baudelaire fumando ópio sob uma noite estrelada. Raduam Nassar abandonando a literatura para criar galinhas num sítio em São Paulo. É o exímio atirador William Burrougs mirando o copo de whisky em cima da cabeça de sua namorada e vagarosamente apertando o gatilho até atirar e acertá-la na testa. Lima Barreto dormindo bêbado num bar do Rio. Jack London cruzando o Pacífico Sul num veleiro. Claudio Willer navegando o Pindaré-Mirim, numa canoa, em 1964. Sousândrade imaginando uma Nova York em Alcântara. É Hunter Thompson cheirando a última fileira de cocaína. Camus no banco detrás de um Facel-Véga, pensando no título de um livro minutos antes do carro capotar na rodovia entre Marcelha e Paris. Armado, colérico, é Euclides da Cunha entrando na casa do amante de sua mulher e berrando "Vim pra matar ou morrer!". É Bukowsk, de ressaca, trabalhando no U.S. Postal Service. Lautreàmont ejaculando no banheiro de uma escola francesa. Ana Cristina César acariciando um gatinho na palma da mão, na Baixada Maranhense. Haroldo de Campos no banheiro gritando para a sua mãe trazer a toalha de banho bordada com o seu nome. Maiakovski, numa faísca de pensamento, cunhando o verso É melhor morrer de vodka que de tédio. É o vagabundo iluminado Neal Cassady roubando seu trigésimo carro décadas antes do poeta Ferreira Gullar interromper uma conferência sobre o Poema Sujo para atender uma ligação telefônica. É José Sarney telefonando para Ferreira Gullar.

TOM WAITS

2010-12-01T20:00:00.001-03:00

DOWNTOWN TRAIN

In: faixa do disco RAIN DOGS (1985)

SHOW DJALMA LÚCIO

2010-11-23T11:58:00.004-03:00

NICE REJANE PRODUÇÕES PRESENT

VANUSA BABAÇU E MARCELO CRUZ

2010-11-21T16:05:00.003-03:00

NA SEMANA H DE HISTÓRIA - UEMA/CESI

AO CABO LIMA NETO COM CARINHO

2010-11-09T00:32:00.008-03:00

Éramos bonitos e não sabíamos naquela tarde do dia 25 do mês de dezembro do ano de 2004 depois de Cristo. Não que hoje, seis anos depois, sejamos mocreias intragáveis, carne de segunda cheia de varejeiras pendurada no açougue à espera do consumidor menos capitalizado. Mas vendo-nos assim, esbeltos porém fortes, é impossível não dizer que se naquela tarde estivéssemos vadiando pelas areias de Copacabana - "dragão tatuado no braço / calção corpo aberto no espaço" - passaríamos facilmente por lindos Meninos do Rio. Nem que fossem do Rio Tocantins.

Comemorávamos, desde o meio dia, o aniversário do Geraldo, o velho mais sem vergonha que já apareceu na face da Terra desde a construção da Arca de Noé. Bistequinha boa assando no canto esquerdo da sacada e tampas de Skol e anéis de latinhas de Brahma caindo divinamente em slow motion ao nossos pés. Farofinha e vinagrete deliciosos preparados pela Dona Gonzaga e pela menina Jordana - nem preciso dizer que respectivamente mãe e filha do aniversariante. O vento gostoso e saliente do final do ano bolinava nossos corpos e assanhava as madeixas do Renan e do Carlin, os hoje dois ex-cabeludos da fotografia - a qual, notem, nem era da era digital ainda.

"Não vou tomar café / nem escovar os dentes", deve ter cantado o Geraldo, acompanhado pelo Alain - que na época até tinha cara de Delon - enquanto eu e Jonhy, apoiados no parapeito, disputávamos o nosso Campeonato de Cuspe ao Alvo na Calçada, tendo como parâmetro de pontaria o desvio que o vento dava à massa de saliva durante a queda. Dona Gonzaga bebericava um pouco de vodka ou caipirinha, ou talvez um pouco de cada, provocando estupefação no Augusto, colega de trabalho do Geraldo, ao que ela retrucava afirmando que gostava de tomar um pouquinho para dormir. Dormir com o tontinho da cachaça. Dona Gonzaga morreu faz uns três anos, com idade bem superior à média de expectativa de vida do brasileiro. Grande Dona Gonzaga.

À noite, já tarde, apareceu o Alcindo, que todos os anos faz aniversário um dia depois do aniversário do Geraldo. Se eu acreditasse nesse negócio de bad vibrations, olho gordo, praga de Exu Caveira, afirmaria categoricamente que o Alcindo trouxe a reboque - como um mal olhado - o Cabo Lima Neto. Sim, Alcindo, porque pouco depois da sua chegada, o Cabo Lima Neto apareceu embaixo da sacada, no meio-fio, bêbado, louco, gritando, botando fogo pelas fuças, e no momento em que nós, curiosos, fomos ao parapeito para ver o que estava acontecendo, ele apontou o cano de um 38 na nossa direção e disse: "Desce! Desce, cambada de vagabundo, pra levar chumbo na cara!"

Alguém desceu? Que eu me lembre, não. E juro até hoje que vi a Dona Gonzaga dando uma cambalhota que a levou, célere, até a sala de estar. O resto foi um amontoado de pernas e braços tentando passar ao mesmo tempo por uma porta que dava acesso a outro local protegido. Os gritos do Cabo Lima Neto repercutiram mais um pouco na madrugada, até a chegada de uma segunda pessoa, que o convenceu a entregar-lhe a arma e acompanhá-la para casa, ordeiro, chorando, sem falar coisa com coisa. Era um amigo do Cabo, que o vinha seguindo desde uma lanchonete, onde, disse, o Lima Neto já havia comido três X-Tudo, quebrado mesas e deixado um rastro assustador de ketchup pelo chão.

Não deu outra depois do incidente. Só Cabo Lima Neto na veia. Louco, marido traído, esquizofrênico, revolucionário, desertor - viajávamos, potencializados pelo álcool, na busca de uma definição para o homem e a obra limanetianos. Nunca mais o vimos, Cabo. Infelizmente. Mas há uns três meses, vindo de Amarante para Imperatriz, e dando carona a um sargento da briosa Polícia Militar do Maranhão, perguntei se ele conhecia o Cabo Lima. O Cabo Lima Neto. "Aquilo é doido, atira até em pensamento". Não mencionei o caso do aniversário do Geraldo. Aprendi com minha professora de Educação Moral e Cívica que, se queremos conservar um mito, não devemos tentar conhecê-lo demasiado. Então prefiro lembrar do Cabo Lima Neto como um tempero daquele dia. Uma coisa boa. O limão que fez a caipirinha da Dona Gonzaga ficar mais deliciosa. O acorde preciso do Geraldo numa música do Gonzaguinha. A gordurinha gostosa da bisteca. E a tampinha premiada de Coca-Cola que eu encontrei pela manhã no caminho de volta pra casa.

25 TREPADAS

2010-11-08T16:36:00.000-03:00

Joca Reiners Terron compilou - aqui - as 25 trepadas mais emblemáticas da literatura.

RAFAEL SICA

2010-11-05T13:34:00.000-03:00

In:Ordinário.

EL PIBE D'ORO

2010-11-04T18:19:00.009-03:00

Lembro como se fosse em 1993 e 1994: primeiro, antes da Copa, um documentário na Manchete o mostrava correndo sozinho na Patagônia, na tentativa de emagrecer, ou antes, atirando com espingarda de pressão em um grupo de jornalistas que o perturbava na porta de casa, ou antes ainda, obeso, cumprindo suspensaõ de dois anos por uso de cocaína e sorrindo da própria desgraça sentado sobre uma balança de frigorífico; depois, já na Copa de 94, magro, cabelo curto, na comemoração do quarto gol contra a Grécia (um golaço dele), correndo para o cinegrafista na lateral do campo, e com a bocarra aberta, cada vez maior, cada vez mais perto da câmera, parecendo dizer ao mundo não o Vocês vão ter que me engolir - como disse Zagalo em 97 - mas algo que, caso ele houvesse realmente dito, soaria mais como Mundo, eu te engolirei!

Maradona foi o Sex Pistols do futebol, ao contrario do Pelé, mais pra Padre Zezinho, com todo respeito ao padre - até porque o rei nunca me enganou com aquele papo de lobo em pele de cordeiro. "Cuidem das criancinhas do nosso Brasil", ele disse chorando após o milésimo gol, quando mais tarde ele próprio faria de tudo para não reconhecer a paternidade de uma filha. Engraçado que os dois comemoram aniversário no mesmo mês de outubro - Pelé fez 70 anos cuidando dos seus negócios e Maradona fez 50 fumando um bom charuto cubano.

Nem entro no mérito de quem foi melhor em campo. Falo de pessoa, gente. E nesse quesito o jeito bandido do Maradona sempre me agradou mais que o bom mocismo do Pelé. Aliás acho que é de jogadores com o temperamento de um Maradona ou de um Serginho Chulapa que tá faltando na Seleção. Gosto de jogador com alguma causa, tipo o Reinaldo ou o Sócrates lendo Furacão Sobre Cuba na concentração de uma Copa América ou os jogadores do Flamengo de 82 entrando em campo, na Argentina, pela Libertadores, segurando uma gigantesca bandeira do país de Carlos Gardel em plena Guerra das Malvinas. Outros tempos. Antes, muito antes da Sandy de Chuteiras, o jeitinho Kaká de ser.

Sábado passado o Sportv homenageou o Pibe D'Oro. Perdi o programa, mas vasculhando a internet, encontrei um documentário chamado Maradona por Kusturica, no Youtube, em dez partes. Muito bom. Um retrato comovente de um grande jogador e de uma grande pessoa - amável e louco, passional como o argentino sempre é. Encontrei também o gol antológico que ele fez no jogo da Agentina contra a Inglaterra na Copa de 86, e melhor, na narração desesperadamente linda do uruguaio Victor Hugo Morales. O gol do século. A narração do século. Um dos momentos mais lindos do futebol mundial. Algo como - caso eu pudesse fazer essa comparação inusitada - um Poema em Linha Reta com final feliz.

NEI LISBOA

2010-10-29T18:46:00.002-03:00

In: Execução da música Hein?!, do disco homônimo (1988).

DEURIVAL E O DISCO

2010-10-27T14:22:00.011-03:00

"É como dizer que comeu a Carla Perez. Por que mais que seja verdade, ninguém daqui vai acretiar numa historia dessas. Não tem graça, já que a graça é contar pros outros. Então se o cara comeu, nem abra o bico senão vira piada. Imagina eu falando isso. Eu, gordinho de óculos fundo de garrafa. Quem vai acreditar se eu disser que comi a Carla Perez?"

Tenha ou não segurado o tchan da Carla Perez, a introdução do Deurival citando o exemplo da dançarina tornou a sua outra história - talvez tenha sido essa sua intenção - mais factível. Na verdade, acho que todos que estavam conosco no Bar do Gil, naquele ano de 2001, acreditaram piamente quando o Deurival afirmou ter visto um Disco Voador em uma chácara, tarde da noite, no momento em que ele e mais uns três heróis da resistência pegavam mais uma Antarctica dentro de uma caixa de isopor.

"E foi bem na hora que eu tava abrindo a cerveja no dente. Bem naquele chiadinho. Foi a tampa caindo e eu olhando, besta, aquele troço parado detrás da palmeira de coco babaçu, lá longe, perto do açude da chácara."

A princípio o Deurival não disse nada pros outros bebuns, mas o seu comportamento - o braço petrificado horizontalmente segurando a cerveja, o rosto também parado mirando o açude - chamou a atenção do dono da chácara.

"Que foi, Deuriva? Tá passando mal? Rapaz, se tu num guenta, bebe leite. Passa a cerva aí."

Deurival se levantou sem tirar o olho do Disco Voador e falou pros três homens que estavam com ele:

"Tão vendo ali, lá perto do açude? Tão vendo aquilo lá piscando detrás das palha da palmeira?"

Todos olharam pro local indicado pelo Deurival, menos o caseiro da chácara, o mais bêbado deles, que olhando pra outro rumo, perguntou:

"Caraio, que porra é aquilo mermo?"

Na época , por volta do ano 2000, não havia tefone celular com câmera embutida. O dono da chácara ainda correu pra dentro de casa à procura da Yashica da sua esposa. Não encontrou nada que pudesse registrar o fenômeno, nem caderno de desenho. Voltou pra varanda e chamou o Deurival e os outros para verificarem de perto o estrano objeto piscante.

"Vô nada", disse o caseiro.

Então foram o Deurival, o dono da chácara e um outro homem, pisando no capim alto e envergando os galhos de outras vegetações rasteiras. Aqui e acolá alguém tropeçava em algum buraco e ficava sem a cerveja do copinho descartável.

"Quando a gente tava chegando mais perto, vi melhor Disco Voador. Era parecido com uma bola de futebol americano, só que achatado e circular, quase do diâmetro de um LP.

"E o tamanho, qual era o tamanho?"

Deurival olhou ao redor do Bar do Gil sem encontrar nada compatível com o tamanho do OVNI. Até que viu, na frente da FAMA, algo que pudesse servir de exemplo.

"Tá vendo aquele ônibus ali que carrega estudante da FAMA? Pois era mais ou menos daquele tamanho."

Nessas horas sempre aparece um chato querendo fazer graça:

"E qual intinerário que tava escrito nele? Júpiter/Marte, via Ribeirãozinho?"

Deurival não se abalou, nem a gente sorriu do comentário idiota.

"Aí, quando a gente tava chegando bem pertinho dele, ele se movimentou lentamente e saiu detrás da palmeira e depois ficou parado em cima da gente. Cara, a coisa mais linda do mundo. Luz de toda cor saindo do fundo do bicho, parecia iluminação de boate. Acho que tinha algum ET querendo fazer contato com a gente, mas o idiota do caseiro apareceu correndo e gritando e rebolou uma manga no disco. Aí, meu amigo, foi que nem nos filmes. O disco se movimentou devagarzinho de novo e depois sumiu que nem um raio, sem deixar rastro."

Nesse momento apareceu o presidente da turma na esquina da UEMA e disse que a professora de Introdução ao Pensamento Geográfico ia iniciar a chamada. No caminho da sala de aula perguntei:

"E a manga, Deurival, o cara acertou a manga no Disco Voador?"

"Acertou, o desgraçado. E impressionante é que de manhã, quando voltamos ao local em que o Disco estava, procuramos a manga que o doido jogou e encontramos só o caroço. E a palmeira tava com as palhas tudo murcha."

"E a Carla Perez, não apareceu voando por lá também não?", perguntou o chato.

"Não, viado, mas a tua mãe passou muntada numa vassoura."

CASO SERRA: NÃO HOUVE OVNI GLOBAL

2010-10-22T18:42:00.005-03:00

Talvez antes de outro entrevero, a Globo transmita no Jornal Nacional, com exclusividade, um terceiro Objeto Voador Não Identificado atingindo a cabeça do candidato José Serra. Um tijolo de seis furos arremessado por um homem barbudo trajando uma camisa vermelha e que seja, preferencialmente - esse detalhe o repórter destacará repetidas vezes -, ateu e a favor do aborto. (Pegando carona nesse tedioso tema, uma vez vi uma estampa anarquista em que o papa João Paulo II aparecia grávido, olhar preocupado, uma mão acariciando o barrigão como a se certificar de que aquela protuberância era real, tendo embaixo a frase: Se homem engravidasse, o aborto já seria um direito.) Retomando o tema dos OVNIs, o Objeto Voador veiculado no Jornal Nacional (que o Serra afirmou pesar meio quilo em entrevista à Record) não houve, ou pelo menos não foi filmado pelo celular do jornalista da Folha. Pero a Globo o criou, através de fusão de imagens, edição, trucagem, o escambal. E ainda contratou o perito Ricardo Molina para dar fundamento à matéria. Mas o olhar cuidadoso e a paciência do Daniel Florencio, através do Blog do Azenha, perceberam a fraude televisiva.

VÍTOR GONÇALVES NETO (IV)

2010-10-22T08:09:00.007-03:00

INSTANTE DE INOCÊNCIA E DE REVOLTA

Uma das coisas mais lindas e dolorosas que já li na minha vida e também das mais certas e mais chocantes foi que não há coisa mais triste do que uma criança triste. E isso me vem à lembrança agora nesta manhã de Novo Hamburgo no Rio Grande do Sul onde as crianças parecem um botão de rosa. Faces rosadas como que coloridas com papel de rósea cor. Tão bonitas que a gente sente vontade de beijá-las e nelas colher mais um pouco de vida. E de inocente amor.

Mas o que aconteceu foi ontem em Porto Alegre para onde fugi sem conhecer ninguém e vice-versa. Comecei a deflorar a cidade nua com os olhos úmidos de emoção. E fui esbarrar numa praça tão florida quanto as outras e cujo nome nem quis saber. Era uma praça e pronto. Um vento frio cortava o tempo da tarde e casais se aninhavam numa bolinação mútua e quente nos demais bancos. Foi justamente quando o vi. Um garoto todo enrolado em trapos de lã, de calças compridas e pés descalços. Nas mãos uma caixa de engraxate e um sorriso de dentes alvos saindo dos lábios vermelhos que entoavam uma canção. Vinha no meu rumo com sua carga de tintas e de alegria. E foi se abaixando nos meus pés já assoviando e abrindo uma lata de graxa marrom. Pois justamente neste mesmo instante um casal se senta ao lado com um garoto da mesma idade com trajes ricos e sapatos lustrosos como sua face também. E dirigiu um olhar e um sorriso talvez de mofa ou compreensão ao engraxatezinho que se levantou derrepentemente transtornado e num instante desapareceu entre as ávores agora carregando sua carga de inúteis tintas. E de imensa tristeza também.

Nesta manhã enevoada do dia seguinte a esse acontecimento já distante de Porto Alegre alguns quilômetros, fico olhando as fachadas alemãs das casas de Novo Hamburgo. Ali se aninham nada menos que 500 fábricas de calçados trabalhando diuturnamente. São milhares de sapatos (muito milhares mesmo) que ficam no Brasil e que são exportados para as estranjas. Só que não sobrou de todos eles nenhum par para o pequenino engraxate de Porto Alegre todo enrolado de trapos de lã. As calças compridas. Os pés no frio chão. Relembro de quando ele vinha saltitante no meu rumo cantando uma canção. De quando seu assovio se chocou com o sorriso de mofa ou de compreensão de outro menininho rico. De quando ele derrepentemente desapareceu entre as árvores da praça tão triste quanto um palhaço na hora da viuvez. Carregando sua caixa de tintas. Sua capa de inocência. Sua carga de revolta.
(23.11.1980)

Vítor Gonçalves Neto
In: Crônicas das Andanças: dos vivos e dos mortos, dos bichos e das fêmeas e de outras coisas que tais. Imperatriz: Ética, 1995.

MARILENA CHAUI

2010-10-20T15:35:00.003-03:00

Serra X Dilma:
A tal informação e os interesses da informação da propalada liberdade de expressão.

INSÔNIA

2010-10-20T01:24:00.008-03:00

Liga e desliga a TV. Calça o chinelo. Abre e fecha a geladeira. O olho no olho mágico flagra a motoqueiro vigilante urinando no poste. O cachorro late para não perder o costume de latir. O vizinho ronca alto.

O olho mágico flagra o olho olhando-o. O vizinho roncando é alto. Fecha a TV. O poste urina no motoqueiro vigilante. Liga a geladeira. Descalça o chinelo. O latido acorda o cachorro acostumado a latir.

O vizinho ronca no olho mágico. O motoqueiro vigilante abre a geladeira. O latido do cachorro liga e desliga a TV. O poste alto calça o chinelo. O costume fecha o olho.

Liga e desliga a TV deitado numa cama de rãs. Abre e fecha a geladeira com a cabeça apoiada num travesseiro de gafanhotos. Embrulhado num lençol de espinhos olha no olho mágico e flagra o motoqueiro vigilante urinando no poste.

Ao amanhecer- o cachorro late acostumado, o vizinho ronca alto - vê a professora jovem passando para o colégio com óculos escuros e pensa que a insônia é uma Medusa de Rayban

DAS PROIBIÇÕES

2010-10-16T18:26:00.010-03:00

No Amarante, numa mesa de bar, conversávamos sobre os avisos impressos em papel A4 e pendurados em algumas repartições púbicas. Além da corriqueira frase Desacatar funcionário público - seguida das respectivas sanções penais: detenção, de seis meses a dois anos -, a sentença É proibido entrar trajando bermuda também é um aviso típico nesses recintos, principalmente naqueles onde o trânsito de certas autoridades é frequente. O engraçado é que a norma não vale para as mulheres que andam de saia, de bicicletinha, uma mão no guidon e a outra tampando a calcinha. Enquanto elas, lindas e loiras, transitam sem ser molestadas por fóruns e prefeituras, os homens são barrados pela simples falta de tecido nas canelas. Em alguma cidade do Brasil, um juiz recusou-se a atender um homem que calçava um chinelo e não um sapato novo e engraxado. Um sujeito sem sorte: além de pobre, humilhado. E pensar que o problema aí não foi a falta de tecido nos cambitos sertanejos - o homem trajava uma calça melindrosamente engomada -, mas falta de couro.

Desde o prédio antigo, ali em frente ao colégio Dorgival, eu frequento a Biblioteca de Imperatriz. Quando desastrosamente a mudaram para o Bolsa Família, perto do Shopping Timbira, de quebra mudaram também o seu diretor: no lugar da velha gorda, simpática e fumante, colocaram um velho ranzinza e não fumante que andava com uma perna de madeira debaixo do ombro. Quando os frequentadores ouviam o toc toc da muleta martelando no pátio que dava acesso à sala de leitura, todos ficavam mais tensos que silenciosos. Uma vez me desentendi com o velho da muleta. Ao me ver numa salinha separada da sala principal com tres livros sobre a mesa, o velho disse que eu não podia ficar ali e muito menos poderia ter pego três livros ao mesmo tempo. Eu disse que não ia sair e ia continuar lendo os três livros. Ele me chamou para olhar uma cartolina onde continha as normas da biblioteca: "Proibido conversar, proibido riscar, proibido pôr os cotovelos sobre os livros, proibido mexer nas prateleiras." E embaixo disso tudo, destacado: "À diretoria". Eu disse que tava tudo errado. "Como assim tudo errado?", bodejou o velho. "Pra começar, aqui é um lugar público. Então no mínimo o público deveria ser consultado sobres essas normas antes delas serem criadas. E além do mais, essas proibições são apenas para a diretoria, né? Ou o senhor vai dizer que craseou "À diretoria" sem querer ?".

No Old Claudeci, era "proibido sentar na cinuca", mas não apenas isso. Falar alto, mexer no DVD, aumentar o volume - tudo era alvo da represália do vascaíno com cara de português de Montes Altos. Era tanta aporrinhação que começamos a fazer piada. "Daqui uns dias vair ser proibido sujar os copos de cerveja também", falávamos. Em 2006, no famoso Bar do Léo, em São Luís, eu, Sandra, Diana, Frederico e outra menina chegamos às sete da manhã pra beber. Quando o Léo levantou o portão do mercado onde funciona o seu bar, de cara percebeu que estávamos grogue (bebíamos desde as oito da noite do dia anterior), mas mesmo assim serviu uma Antártica pra gente naquelas simpáticas mesinhas quem têm um pedal de maquina de costura embaixo. Bebemos brocados: entre uma golada e outra, traçamos um suculento galeto assado e umas duas mangas de vez. Aí, pela tarde, todo mundo doido, começou a beijação. Me lembro que enquanto o Frederico atacava os lábios de alguém, me levantei e fui até a Sandra e a beijei com um gosto de língua, frango assado e manga de mesa. Não demorou uns trinta segundos pro Léo nos separar dizendo que ali não aceitava "uma sem vergonhice dessas". Na saída do bar, não vi nenhum aviso proibindo beijo, mas vi algumas placas proibindo tocar violão e dançar.

Enchi linguiça até agora para dizer que na semana passada, numa Quarta Rock da Texana, me desentendi com o segurança que fica na porta da boate. Havia acabado a show da Pilantropia e eu, Jonhy Animal e Fabinho Cara de Pombo decidimos mexer um pouco a bunda ao som de música eletrônica e sentindo aquela fumacinha cheirosa na cara. Na entrada, o segurança me barrou. Disse que eu não podia entrar com o capacete. Perguntei onde havia a norma proibindo a entrada de pessoas com capacete na boate. Ele disse simplesmente que era determinação do dono do estabelecimento. Retruquei novamente e disse que se houvesse tal norma, ela deveria estar visível para os frequentadores da Casa. Um aviso escrito em papel A4 era o bastante - e a publicidade, dever da Casa e direito do frequentador, evitaria maiores transtornos. Mas como não havia nada - o único aviso fixado ao lado da porta era proibida a entrada de menores de 18 anos - eu disse que iria entrar com capacete e tudo. Quando vou ultrapassar a porta, o segurança - do alto de sua estupidez e vaidade de Leão de Chácara - esticou o braço de 40 centímetros de largura na minha frente. Foi a gota de cerveja. Aí eu boçalizei. "Porra, caralho, agora eu vou é te prender por constrangimento ilegal, seu merda." E ia mesmo, mas o Fabinho Cara de Pombo entrou no meio, pegou meu capacete, me empurrou pra dentro da boate e disse que ia resolver a parada. Depois de uns dois minutos o Fabinho aparece bebendo uma Skol Beats no gargalo e descendo até o chão ao som do Black Eyed Peas. Grito no ouvido dele: "E o capacete?". E o Fabinho, dando um baforada num Free: "Convenci ele a guardar pra mim."

*

Na ilustração acima, desenho do argentino Leo Durañona narrando o conto Diante da Lei, de Franz Kafka, incluso na HQ Kafka em Quadrinhos.

O MESMO

2010-10-06T19:41:00.011-03:00

O mesmo andava pela principal avenida da cidade quando viu, na frente de uma calçadeira, a Barra Circular vermelha estacionada. O mesmo ainda tentou resistir à tentação, mas não conseguiu. Chegou perto da magrela, passou a perna por cima e saiu pedalando como se ela fosse sua. Era Natal e a avenida estava movimentada. Alguém viu o mesmo furtando a bicicleta e avisou uma dupla de Cosme e Damião que estava próxima do local. Antes do mesmo dobrar a esquina, os policiais militares o agarraram e o conduziram para a delegacia, não sem antes darem muito na cara do mesmo, fazendo o mel descer da sua venta.

Na porta do Plantão Central, vários repórteres já esperam o mesmo, que chegou algemado e segurando a bicicleta pendurada pelo lado de fora do camburão. Na permanência, perguntado por um repórter – um repórter gordo – sobre o motivo de seu calção estar rasgado, o mesmo falou: “Num ti interessa”. O repórter gordo ficou alterado e gaguejou por uns instantes, mas logo posicionou-se olhando para câmera de modo que o mesmo, algemado, aparecesse em segundo plano atrás de si: “Um vagabundo desse ainda é saliente! Rouba e fica tirando graça. É muita cara de pau de mermo... Depois que a população mata um infeliz desse de paulada aí vem os direito zumano defender uma praga dessa.” Depois, recomposto, perguntou ao policial: "Cabo Deusimar, como se deu a prisão do mesmo?" O policial encostou o braço no balcão da permanência e disse: “A gente tava fazendo o patrulhamento de rotina no centro quando fomos avisado de que o mesmo tinha roubado uma bicicleta. Aí a gente caiu em campo e conseguiu capturar o mesmo. Na hora da prisão ele já tava dominado pela população que aliás já tinha batido muito no mesmo”. O repórter gordo então comentou, apontando para o mesmo: “Esse pode levantar as mão pro céu, minino!”. E depois, colocando uma mão no ombro do Cabo Deusimar: “Se num fosse o polícia aqui, a população tinha dado um jeito no mesmo”.

Outro repórter – esse baixinho e careca – chegou perto do mesmo e perguntou: “Rapais, por que tu robô essa bicicleta, a bicicleta de um trabalhadô?” O mesmo respondeu, cabisbaixo: “Num sei não, dotô. Parece que é uma doença que eu tenho, essa de robá”. O repórter se afastou do mesmo e, falando baixinho, bem próximo à câmera, como se falasse naquele momento somente com o telespectador: “Doença? Essa é nova! Isso é muito é um mão de carrapicho, meu amigo: onde bate, aprega”. Depois, retornando ao mesmo: “Rapais, sai dessa vida, tu é novo. Te entrega pra Jesus. Trabalha que tu consegue as coisa.” E enquanto o mesmo era conduzido pro gabinete do delegado, o repórter baixinho e careca posicionou-se na frente de um banner promocional e anunciou: “Tá pensando em construir? Tijolo? Cimento? Pia? Telha? Vaso sanitário? Não tem outro não, é Material de Construção do João.”

Quando o mesmo adentrou no gabinete, lá já estava a repórter bonita e cheirosa, em momento íntimo com a autoridade policial. Enquanto o delegado, desprevenido, tentava acertar o buraco do botão da calça, a repórter bonita e cheirosa, tentando se recompor, ajeitava o cabelo e segurava o microfone com força além do habitual. Comunicado por Cosme e Damião a respeito do delito, o delegado – um homem jovem e disposto – procedeu à autuação em flagrante delito do mesmo. Perguntado ao mesmo o por que do furto, o mesmo respondeu: “Sabe, dotô, eu só ia dá uma volta na biscleta, depois ia dechá ela lá no mermo lugar”. Terminado o flagrante e recolhido o mesmo para o presídio, a repórter bonita e cheirosa barganhou uma entrevista com o delegado. No jornal das sete, ela perguntou: “Delegado, o que o mesmo disse a respeito do furto da bicicleta”. “Ele, como todos os outros meliantes, a principio negou, mas no fim acabou reconhecendo a autoria do delito. Interessante é a motivação defendida pelo mesmo: um simples passeio. Segundo o mesmo, ele queria a bicicleta apenas para passear, devolvendo-a depois ao dono. Ora, é sabido que na França isso é possível. Lá o governo disponibiliza um serviço que possibilita a qualquer citadino apanhar uma bicicleta em determinados pontos da cidade e usá-la por determinado período, desde que pague uma taxa para tanto e devolva a bicicleta onde a apanhou ou em outro ponto credenciado. O que não é o caso do Brasil e muito menos do mesmo, evidentemente. Então temos quase certeza de que o mesmo iria trocar a bicicleta por pedras de crack, já que manchas nos dedos do mesmo denotam o uso regular do entorpecente.”

Terminada a entrevista, a repórter bonita e cheirosa enlaçou o delegado e sussurrou, quase enfiando a língua em seu ouvido: “Gosto muito desse teu cheiro de homem. Meu gostoso...” E o delegado, apertando-a pela cintura de modo a fazê-la sentir o volume de sua pistola e levantando-a um pouco acima do chão: “Hum... é mesmo?”

EL JUSTICIERO

2010-09-20T13:45:00.003-03:00

"Justiça com as próprias mãos"

BUKOWSKI

2010-09-13T12:42:00.002-03:00

In: Bukowski declamando poema em trecho do documentário Born into this (2003), de Jonh Dullaghan.

RENATA

2010-09-11T14:06:00.005-03:00

Depois de 2001, aniversariar no dia 12 de setembro é aniversariar um dia após o 11 de setembro. É o que o Orkut me diz: Renatinha, a Renata Ingrata, aniversaria amanhã, domingo, 12. Há muito tempo que não a vejo. Acho que desde a invasão do Iraque. Que dois aviões carregados de Don Juans abram crateras no seu coração. Das garotas de língua azul na foto, a Renatinha é a lingua do meio.

AS PONTES DA GAUTAMA DEPOIS DA CURVA DA MORTE

2010-09-09T21:30:00.013-03:00

Alguns amigos sabem que morreu um policial que trabalhava comigo lá no Amarante. Num acidente de trânsito. Numa curva, na saída de uma cidade, contra uma mangueira. Se ele corria demais - e há quem diga que esse foi o motivo do acidente -, é porque, de fato, a velocidade era sua característica. Lembro que às vezes, quando vínhamos a trabalho para Imperatriz (e almoçávamos na minha casa), ele era o primeiro a concluir a refeição, o primeiro a palitar os dentes, o primeiro a agradecer o almoço e o primeiro a querer retornar para o Amarante. Dada essa correria, houve quem afirmasse: "se ele estivesse mais devagar, teria escapado". Mas, e se ele estivesse mais rápido, também não teria escapado? Causalidade por causalidade, passaria no local do acidente antes do acidente, noutro tempo e possivelmente com outro ânimo. Ou nem passaria por lá: a pressa poderia ter feito ele esbarrar num amor antigo na esquina, obrigando-o a permanecer na cidade (embora isso não tenha se concretizado porque, ao passar menos veloz na esquina, ele, o amor, já tinha ido embora). Há uma frase erroneamente atribuída a Borges que diz: "A vida é muito curta para ser pequena". Não o culpo. E considerando outra frase creditada ao escritor argentino (na verdade, versos muito pueris para serem borgeanos - "se pudesse voltar a viver,/ trataria de ter somente bons momentos"), creio que é melhor morrer desafiando a vida do que envelhecer, covarde, temendo a morte.

Quando retornávamos da visita ao túmulo do companheiro morto, decidimos passar por São Benedito do Rio Preto, a cidade onde ocorreu o acidente, mesmo sabendo que isso implicaria em muitos quilômetros a re-percorrer. Um tio do nosso amigo, dirigindo uma caminhonete prata na frente, foi o nosso guia. Vimos o local do acidente e depois o carro, que de tão amassado na parte traseira - era um Corolla preto -, mais parecia um Ford K. Conversando depois com o senhor da caminhonete, descobri ser ele pai de uma amiga minha (Niciane, contemporânea de Uema) e que a caminhonete que ele dirigia era a mesma que a Nice havia avisado, via Orkut, há cerca de um mês, que tinha sido roubada. Já estava escurecendo quando partimos. Aconselhados pelo pai da Nice, pegamos um atalho na viagem (que segundo ele nos economizaria uns 200 quilômetros) e encaramos a estrada vicinal que liga (ou antes desliga) Vargem Grande a Coroatá. Na partida fomos avisados dos desvios existentes ao lado de cada ponte de madeira. Logo no primeiro desvio, ao lado de uma ponte feita de estacas já podres, vimos uma outra ponte, ou antes os esqueletos dela, enorme, de concreto armado, esticada ao longo das cabeceiras de uma estrada que não existe. E assim, pontuando os buracos do caminho, elas foram aparecendo, imponentes e inúteis. Eram - não havia dúvida - as pontes da construtora Gautama.

P.S.: No meio do percurso, já pelas nove da noite, uma raposa atravessou o nosso caminho e prostou-se a passos lerdos na nossa frente. Talvez assustada, não ligou para as buzinas, as alternâncias de farol alto e baixo, as acelerações e desacelerações do carro, enfim os tiros para cima como sinal de que queríamos ultrapassá-la. A raposa pequena desafiando a vida e correndo o risco de ser atropelada. Talvez o que se sinta no momento da morte seja algo parecido com a vertigem que antecipa um salto. Um frio na barriga da vida. Uma vontade de urinar mesmo sabendo que não é mais possível. E ela, a vida, como nos finais dos filmes do Felline - o Anthony Quinn em La Strada; a Giulietta Masina em Noites de Cabíria - seja menos amarga se pensada com os créditos subindo a tela com o final em aberto.

QOTSA

2010-09-06T13:25:00.002-03:00

MONSTERS IN THE PARASOL

In: faixa do disco Rated R.

ALEXANDRE RIBEIRO

2010-08-16T13:57:00.008-03:00

O Alexandre me disse que escrevia. Numa dessas festas da Uema, às duas e pouco da madrugada, ele me disse que escrevia poemas. O dias se passaram. O dias se passaram belos e terríveis como um relâmpago, diria o poeta por engano - bêbado, orgulhoso, ostententando um punhal fincado no coração. Noutra ocasião, num bar dantes (o Bar do Claudeci), o Alexandre apareceu com uma coletânea do Dos Anjos. Lemos alguns versos - "O pergaminho singular da pele./ E o chocalho fatídico dos ossos!" -, bebemos, ouvimos Nirvana e conversamos muito sobre poesia e paraísos artificiais. Corte brusco. A câmera agora sai da mesa em que estamos, num travelling langoroso (a úlitma imagem capitada é minha mão pousando o copo de cerveja sobre o logotipo da Skol), até fixar-se num ponto escuro do bar (o interior do banheiro masculino), para daí, numa fusão de imagens, movimentar-se novamente noutro travelling, até novamente fixar-se noutro ponto, agora a tela do meu computador, na minha casa, no exato momento em que abro a caixa de entrada do meu e-mail e descubro os três pequenos textos abaixo enviados pelo amigo Alexandre Ribeiro. De verso em verso, o reverso.

Letras Letárgicas

Tua ausência leva minha presença a não-estar. O convívio comigo se torna quase insuportável, meu olhos se enchem d’água quando me percebo sozinho, estático, desolado. Meu sorriso já não faz tanto sentido sem a apreciação dos teus olhos. Degolado, como um rei distante, ligeira falta de ar oprimindo os olhos, a boca, arquejante se arrastando por entre este vale sombrio indizível, porém acordado, é só o que permanece. Pessoas passam, mas é como se fossem tão vazias de transparentes. As palavras me atravessam, ele se sente perdido diante delas, um corpo boiando em um rio profundo e raso cheio de pedras e flores murchas, um livro de não-páginas. Próximo e distante a um só tempo, ele busca saídas do labirinto que ele mesmo criou mas não lembrou de colocar pelo caminho as migalhas de alma. A vontade indômita e desprevenida de estar em lugar nenhum, ou algum lugar o mais distante possível de todos que só uma lágrima pode alcançar, pálida e magra e triste moça com uma rosa nas costas nuas cheia de devaneios. A palavra, calada, grita, geme minha dor imperdoável de ser, mas nunca permanecer. Permanecer respirando. Morrer constantemente. Por isso baixar a cabeça se torna a única fuga imóvel da imobilidade de tudo que passa ao redor turvo. Letras letárgicas mal feitas dizem que.

II

Vi de longe que ela escrevia um bilhete encurvado. Não sei se colocava ali toda a tristeza que sentia, ou se estou com poucos cigarros, guardarei para mais tarde. De repente ela deu com o punho fechado na mesa, talvez ali a dor acabasse de atingi-la em cheio. Apenas seus olhos não vi mexer, o corpo todo percebi os trêmulos. Não sei se ela ouvia todas as vozes que agora corroíam o silêncio da ampla sala. Parece que não. Senti-a invencível ali sentada, cabeça baixa e ar de quem conjectura tão inebriante quanto duramente. Para quem escreveria? Quem receberia aquela tempestade feita em letras tão juntas? Ousei pensar em ir até lá, receber o soco daqueles lábios crispados, o cuspe de ódio daqueles olhos contraídos. Então ela sorriu e me quebrou a espinha dorsal. Tudo era doce novamente, eu é que era o amargo. Vi as paredes me fechando e o vacilo descomunal de todas as coisas. Céus, como eu era absurdo.

III

Facas pontiagudas, odes do ofício,
Flores angulosas, dores permanentes...
E de mim não há resquício.

Seios rastejantes, quimera amarga,
Preço alto, este frio indecente...
E no braço o olhar que não me larga.

No vento a semente que não se espalha,
Minhas veias são raízes de uma mortalha,
O corpo inerte, nada que o valha,
Minh’alma queima como queima a palha.

MEMORINHAS

2010-07-28T21:03:00.005-03:00

A Gina estampada na caixinha de palitos com os dois olhos vazados. Eu não te amo mais. Eu não te amo. O urubu que eu matei quando tinha onze anos voa ao meu lado a 120 quilômetros por hora na estrada fantasma para Amarante. Meu pai guardava três revólveres na gaveta da cômoda. O gol do Caniggia em 90. Big Big de uva. Farinha de puba com café. A véia debaixo da cama. Fósforo riscado no meio da aula de português. Sin Dios, sin amo, sin patria. Tio Zezinho cultivava um pé de maconha no quintal. Assisti Lost Highway em VHS. Jabuti sabe ler, não sabe escrever. Em 1997 comprei a Caros Amigos Especial de 30 anos da morte de Che Guevara. O deputado chamava-se Hitler Mussolini. Zé Colméia fingiu que havia sido atropelado pelo guarda florestal. BMX foi um sonho de consumo. Isso de noite é uma tocha. Recortava o rosto da Xuxa na Contigo e colava em corpos compatíveis na Playboy. Por isso beija, me beija, beija que o tempo passa, eu sei. A loira do Forró do Corró. Meu irmão chorou pensando que estava com Aids quando a prostituta morreu. 100 balas não rastreáveis. Chupa. Chupa que é de menta. Mulheres em velórios ficam tesudas. Sonhei que matava e morria na beira da praia. J.J. Veiga. Pastel de carne bem sequinho. Alguém deve estar rindo. O outro Claudeci era melhor. Só a jaqueta do exército palestino depois da invasão da Faixa de Gaza. Venha comigo para o reino das Ondinas. Um lindo cruzamento de letra para a pequena área. É gol do Vasco. Um oferecimento, Tramontina. Onde tem Tramontina, tem homicídio. Noise Verm e Ameaça à Moral e Catarina Mina no TNT Cocktails. Sangue e porrada na madugada. Aliás ela implorava para levar cabeçadas no céu da boca. Vinho e vadiagem no DCE. Sente-se e sinta-se sentada. Leite de Magnésio. Viu a morte só de calcinha. Um velocípede laranja desceu a ladeira. Eu te amo. Compre Batom. Retroceder nunca, render-se jamais. O caderno de confidências perguntava "Quem você levaria para uma ilha deserta?" O pranto molhou o Conga novinho na voltar para casa depois do primeiro dia na escola. Plunct Plact Zum. A calda do dinossauro que andava distraido derrubou a fileira de peças de dominó. É proibido adentrar no Fórum trajando calção, mas não é proibido adentrar sem cueca. O travesti bonito acendeu um cigarro na esquina. Pela primeira vez na televisão. O banco do S. A vida é doce. Febre de 40 graus. O som tropical do Brasil. Chantily nos teus seios bicudos. Isso não é uma confissão. Larga essa loló e vem comigo passar a tarde cheirando sabonetes em prateleiras de supermercado.

MÃO MORTA

2010-07-17T15:56:00.002-03:00

QUERO MORDER-TE AS MÃOS

In: faixa do disco O.D., Rainha do Rock e Craw (1991).

POP-UP! - A FESTA (II) E ANIVERSÁRIO DE IMPERATRIZ

2010-07-13T19:17:00.011-03:00

POP-UP! - AFESTA *

Dia 15 de julho, véspera do aniversário de Imperatriz, acontecerá na boate Usina a festa Pop-Up!, que irá reunir o que há de melhor no universo da música pop.

Dois Dj's comandarão a pista tocando muito dance, synthpop, electro, indie, rock etc.

A festa é organizada por alunos da UFMA, que pretendem trazer uma nova proposta de evento para a boate Usina e uma alternativa diferente de diversão para os jovens de imperatriz.

Através do site da festa você pode colocar seu nome na lista e pagar menos na entrada.

Não será permitida a entrada de menores de 18 anos.

No dia 15 de julho, a partir das 21 h, ninguém vai ficar parado na festa Pop-Up!

(*) Com informações (texto) de Flávia Novais.

ANIVERSÁRIO DE IMPERATRIZ **

A cidade de Imperatriz, a princesa do rio Tocantins, completa neste dia 16 de julho, 158 anos. Influenciada por diversas regiões, a música e a cultura urbana de nossa cidade apresenta vertentes de todas as tribos, seja no hip-hop, no reggae, no rock ou na música popular. Buscando valorizar e incentivar essas correntes, a Fundação Cultural de Imperatriz realiza no dia do aniversário da cidade o palco livre, Show das Tribos, dentro da programação oficial.

O Show das Tribos começara por volta das 17h, no mesmo local e estrutura que se apresentarão o ex-RPM Paulo Ricardo e as atrações regionais. “A nossa proposta é garantir a vez e a voz desses movimentos que tem o seu próprio público, democratizando cada vez mais nossos espaços públicos, uma vez que assim como a festa, Imperatriz é de todos nós”, explicou Lucena Filho, presidente da Fundação Cultural de Imperatriz.

O Hip-Hop será comandado pelo grupo Depoimento Pessoal, que junto com a organização de hip-hop, Imperafro levaram as 4 vertentes do movimento para a Avenida Beira-Rio. “Vamos fazer a apresentação de b-boy, intervenção de grafite, discotecagem do DJ Bronkcs e o nosso show de rap”, afirmou o MC Marcos Fly, componente do grupo que tem mais de 15 anos de estrada.

A massa regueira imperatrizense também terá a sua vez. O DJ Lepurinus apresentará a sua session em quatro etapas, com o melhor do reggae internacional, nacional, um especial de dub e um tributo especial a Bob Marley. Em outra vertente, mais diversificada ainda, o público presente terá a chance de conhecer um movimento que cresce cada vez mais em Imperatriz. Regida pelos colecionadores de vinil Jairo Sade e Loro da Matemática, a discotecagem com radiola rememorará os grandes clássicos do rock, da música popular e alternativa.

(**) Com informações (texto) de Antônio Fabrício

ROBERTO PIVA (II)

2010-07-06T22:07:00.008-03:00

2010 está sendo um ano esquecível. Muita gente que não deveria morrer está morrendo. Sábado passado foi a vez do Roberto Piva, o poeta que na década de 60, com cara de menino, rompeu o hímen da cidade de São Paulo. Morreu aos 78 anos, de falência múltipla dos órgãos. Agora deve estar com seus pivetes alucinados e uma coruja no ombro procurando Lautreàmont pelos caminhos mais luxuriosos do Além.

Praça da República dos meus Sonhos

A estátua de Álvares de Azevedo é devorada com paciência pela paisagem
de morfina
a praça leva pontes aplicadas no centro de seu corpo e crianças brincando
na tarde de esterco
Praça da República dos meus sonhos
onde tudo se faz febre e pombas crucificadas
onde beatificados vêm agitar as massas
onde Garcia Lorca espera seu dentista
onde conquistamos a imensa desolação dos dias mais doces
os meninos tiveram seus testículos espetados pela multidão
lábios coagulam sem estardalhaço
os mictórios tomam um lugar na luz
e os coqueiros se fixam onde o vento desarruma os cabelos
Delirium Tremens diante do Paraíso bundas glabras sexos de papel
anjos deitados nos canteiros cobertos de cal água fumegante nas
privadas cérebros sulcados de acenos
os veterinários passam lentos lendo Dom Casmurro
há jovens pederastas embebidos em lilás
e putas com a noite passeando em torno de suas unhas
há uma gota de chuva na cabeleira abandonada
enquanto o sangue faz naufragar as corolas
Oh minhas visões lembranças de Rimbaud praça da República dos meus
Sonhos última sabedoria debruçada numa porta santa

In: Paranoia. São Paulo: Massao Ohno, 1963.

Interminável-Esterminável
(ouvindo Barney Kessel)

anjos com botas vermelhas
(dez aparições de leopardos na
janela do apartamento)
Mickey Mouse deve ser agente da CIA
câncer-policial do mundo e seus velhos
Totens
durmam durmam como rocamboles mijados
Giorgio de Chirico & suas
paisagens feitas de sombras
garoto triste a orgia te espera
com cactos de veludo
antes que a noite se esborrache
eu quero ver tuas
coxas na
televisão estrelada
intestinos lunares sob a luz-neon
acariciando teus cabelos jabuticabas
encaracoladas

In: Abra os olhos e diga ah! São Paulo: Massao Ohno, 1975.

APAVORAMENTO N° 1

dezoito garotos & dezoito garotas foram emparedados vivos
em caixas construídas com chicletes que só Adams fabrica &
tostados dentro de um porão de arsênico & cascavéis.

APAVORAMENTO N° 2

quinze adolescentes de ambos os sexos foram chicoteados na
bunda por batalhões da TFP que os insultavam enquanto
trezentos rapazes & moças de seita imperialista Igreja Católica
cortavam rodelas de cebola & colavam em seus olhos.

In: Coxas. São Paulo: Feira de Poesia, 1979.

XIV

vou moer teu cérebro. vou retalhar tuas
coxas imberbes e brancas.
vou dilapidar a riqueza de tua
adolescência. vou queimar teus
olhos com ferro em brasa.
vou incinerar teu coração de carne &
de tuas cinzas vou fabricar a
substância enlouquecida das
cartas de amor.

In: 20 poemas com brócoli. São Paulo: Massao Ohno/Roswitha Kempf, 1981.

5. Viking 1

Queria reler Vico mas não posso / queria ler fico mas não fossa /
queria tomar pico mas na roça / queria virar mico sem a coça / queria ouvir Chico lá na choça / queria ficar rico sem a joça / queria ver o Angico na palhoça / queria ser Cristo mas na nossa / queria ser lírico na poça / queria mais um tico dessa troça

In: Quizumba. São Paulo: Global, 1983.

Bules, bílis e bolas

Nós convidamos todos a se entregarem à dissolução e ao desregramento. A Vida não pode sucumbir no torniquete da Consciência. A Vida explode sempre no mais além. Abaixo as Faculdades e que triunfem os maconheiros. É preciso não ter medo de deixar irromper a nossa Alma Fecal. Metodistas, psicólogos, advogados, engenheiros, estudantes, patrões, operários, químicos, cientistas, contra vós deve estar o espírito da juventude. Abaixo a Segurança Pública, quem precisa disso? Somos deliciosamente desorganizados e usualmente nos associamos com a Liberdade.

In: manifesto Os que viram a carcaça.

POP-UP! - A FESTA

2010-07-06T16:43:00.002-03:00

IURI PETRUS

2010-06-29T23:46:00.007-03:00

Devaneios diários, quem não os tem? O amigo Iuri Petrus que o diga. A alguns dias, mandou-me via emeio o texto abaixo (sem título) para apreciação. De pronto, a minha primeira ideia foi publicá-lo, mesmo sem pedir autorização. Mas - como que descobrindo a minha intenção - o autor antecipou-se positivamente ao meu pedido e aí está (dentre outras coisas) o resultado de ser humano.

Era um desses domingos em que acordo só porque o estômago começa a doer, mesmo depois de passar quase três horas esperando que num passe de mágica aquela sensação fina e aguda desapareça para continuar sem encarar aquele dia. É, não deu...O corredor do apartamento tá um mormaço purgatorial (o corpo quente, mas sem suar) e sinto a sujeira da noite anterior de trabalho numa multidão que tenta ser carnavalesca com muitas mulheres pedindo para ser presas, massacradas e sodomisadas. Tomo banho. Então saio na minha missão de calar o corpo (talvez fosse melhor esquecê-lo) com um pouco de comida - quem sabe depois ele não se cansava e dormia me afastando daquele dia. Só que nada pior do que a sonolência leve com mistura e confusão de percepções trazendo uma feliz e fugaz sensação do ilimitado da imaginação repentinamente evaporada e doída... Sinto o meu pau pulsar e fico acariciando-o como quem pedi a um bichinho de estimação para ficar quietinho mas, ao mesmo tempo, fica atiçando o bichano como a fazer 8 grosando-o minhas pernas. Não tem jeito: vou ter que gozar. Como tô sem muito saco para encarar certas pessoas, apelo para a imaginação, achando que ainda sobrou um pouco, ao menos para resolver este probleminha! A merda é que nem isso me sobra e tenho que procurar os arquivos mortos e ocultos do meu computador. Até pensei em procurar asiáticas e indianas na web como que num devaneio antropológico e antropofágico de terceiro mundo, mas minha cabeça não tava muito aberta para novidades... Só queira gozar e jorrar. Vejo Bentinho, como que numa espécie de alter-ego do diretor do filme pornô autoreferenciando-se como leitor de Machado e Eça, um seminarista que não consegue se conter frente à tentação de sua priminha safada e a come no chão da sala. Fico vendo aquela mulher e ela me parece tão real, nada parecido como aquelas gostosonas de bundas e peitos enormes e suculentos que se esgoelam de tanto gritar e parece que não gozam nada. Ela tem uma beleza de poucas proporções, pernas finas e duras, seios pequenos e caídos, pentelhos aparados e um grelo tímido. Ela estava realmente sedenta para sentir-se preenchida, mesmo que fosse apenas sua atuação, mas atuava bem... Por essa hora já devia ter gozado há muito e, apesar da solidão e decadência sentidas, fiquei encantado com ela. Sei que ela gozou muito ali naquele chão, via na sua cara, em suas expressões de tesão e desejo cheias de uma alegria fugaz misturadas com a tristeza do pós-gozo. Apesar de todo encantamento já estava contentado e comecei a ler as últimas notícias em um site qualquer quando vi que uma tal atriz que já foi global mas que em seus tempos não áureos fez filmes pornográficos, havia sido encontrada morta em seu apartamento em alguma grande cidade que não me lembro o nome, ao lado de alguns anti-depressivos e talvez uma carta de despedida. Era uma tal Leila Lopes. Fiquei curioso e procurei alguma imagem... Era ela a moça real que me encantou no filme pornô. Gozamos, morremos e tédio. Mas no fundo fiquei feliz porque havia comido uma defunta... E me senti mais humano.

LAERTE (II)

2010-06-29T21:36:00.002-03:00

ALÉM DA TV OKAZAJO (III)

2010-06-24T19:58:00.003-03:00

TV OKAZAJO - EM RITMO DE CÓPULA

Dias 26 e 27 de junho (sábado e domingo, às 19h e 21h), no Teatro Ferreira Gullar.

ROBERTO PIVA

2010-06-19T19:24:00.004-03:00

A PIEDADE

Eu urrava nos poliedros da Justiça meu momento abatido na extrema paliçada
os professores falavam da vontade de dominar e da luta pela vida
as senhoras católicas são piedosas
os comunistas são piedosos
os comerciantes são piedosos
só eu não sou piedoso
se eu fosse piedoso meu sexo seria dócil e só se ergueria aos sábados à noite
eu seria um bom filho meus colegas me chamariam cu-de-ferro e me fariam perguntas por que navio bóia? Por que prego afunda?
eu deixaria proliferar uma úlcera e admiraria as estátuas
de fortes dentaduras
iria a bailes onde eu não poderia levar meus amigos pederastas ou barbudos
eu me universalizaria no senso comum e eles diriam que tenho
todas as virtudes
eu não sou piedoso
eu nunca poderei ser piedoso
meus olhos retinem e tingem-se de verde
Os arranha-céus de carniça decompõem nos pavimentos
Os adolescentes nas escolas bufam como cadelas asfixiadas
arcanjos de enxofre bombardeiam o horizonte através do meus sonhos

In:Paranoia. São Paulo: Massao Ohno, 1963.

A PIEDADE - COM ROBERTO PIVA E BEAT GENERATION

In: Filme produzido pelo grupo Interzona, a partir do poema Piedade, com vozes de Roberto Piva, Jim Morrinson, Willian Burroughs, Patti Smith, Jack Kerouac, Antonin Artaud. Músicas de Stockhausen, Lou Reed e Morfine.

CÓPULAS DO MUNDO

2010-06-17T18:26:00.004-03:00

No início dos anos oitenta o Pelé comia a Xuxa. Todo dia. Tempos depois (quando todo dia ele já não a comia), a Rainha dos Baixinhos disse que os pés do Rei do Futebol eram horrendos, pareciam garras. Garrincha, que o diga Elza Soares, nasceu em Pau Grande. Após um gol, Maradona e Caniggia comemoraram beijando-se na boca, o que provocou grande ojeriza na cúpula dos militares do Estado Maior do Exército Argentino. Em 1995, a manicure Cláudia Laudilene declarou ter sofrido assédio sexual do técnico Vanderley Luxemburgo. Segundo ela, ele a "agarrou, beijou e tirou o bráulio para fora num hotel". Corre na internet um vídeo em que Vagner Love faz "love" com a atriz pornô Pâmella Butt. Em 1999, durante a Festa da Uva, Romário não marcou gol, mas comeu vários cachos de uva – um deles, aliás, premiado com a rainha da festa, a gaúcha Fabiana Bressanelli Koch. Salvo engano, foi o Vampêta (mistura de vampiro com capeta) o primeiro jogador brasileiro a posar nu pra revista de corte e costura G Magazine. Em partidas decisivas, o espalhafatoso Valderrama jogava com uma fotografia da esposa dentro da cueca. Jonh Terry pode até ter perdido a braçadeira de capitão da seleção inglesa, mas não desperdiçou o relacionamento extraconjugal com a namorada de um companheiro de clube. No Youtube, há um vídeo em que o atacante sueco Ibrahimovic, antes de um jogo, no meio do campo, encara demoradamente - com cara de gata safada - o Ronaldo Fenônemo. Este, ao perceber, olha para trás, como a procurar o alvo do olhar desejoso. Suspeito que na época o Ibrahimovic já sabia – ah, se sabia – que o Ronaldo tava comendo de tudo. De X-Bacon às duas da tarde a Travestis às duas da madrugada.

ALDA

2010-06-16T18:33:00.007-03:00

Foto: Carlos Henrique Brandão

E nesta quinta, 17 de junho, quem aniversaria é a Aldinha, a garota que quebra o tucum mas não arrebenta a castanha do Pará. São vinte e poucos aninhos de muita simpatia a gostosura. Parabéns.

PULANDO, PULANDO, PULANDO...

2010-06-14T15:01:00.001-03:00

Jumping (1984), curta de animação do japonês Osamu Tezuka.

CINEMA NO TEATRO

2010-06-14T14:34:00.002-03:00

PROGRAMAÇÃO DO MÊS DE JUNHO

07/06 - O BEIJO DA MULHER ARANHA, de Hector Babenco
Responsável pela Exibição: Fernando Ralfer

14/06 - RITUAL DOS SÁDICOS/DESPERTAR DA BESTA, de Zé do Caixão
Responsável pela Exibição: Iuri Petrus

21/06 - DONNIE DARKO, de Richard Kelly
Responsável pela Exibição: Marina Cardoso

28/06 - PRECIOUS, de Lee Daniels
Responsável pela Exibição: Marcelo Ricardo

Filme Suplente:

WAKING LIFE, de Richard Linklater
Responsável pela Exibição: Theylon

O ROTEIRO DAS SETE PONTES

2010-06-05T17:26:00.005-03:00

Não vi a exposição da Vanusa Babaçu, não bebi a Cerpa do Bar do Beco. Às cinco da manhã da terça, tentando ser amistoso diante de um frentista sonolento, abasteci a moto e rumei para Amarante. Às oito, conforme me dissera por telefone o delegado, já deveria estar a postos, porque meia hora depois partiríamos para a localidade denominada Sete Pontes, na zona rural da cidade. “Sete Pontes? Fazer o que?”, perguntei. “Uma missão. Apenas uma missão”, ele respondeu, deixando transparecer certo júbilo com o meu espanto.

No horário combinado embarcamos. Na frente (o veículo era uma L200 4x4) entraram o motorista, o delegado, um sargento e um cabo PMs – quase a metade do efetivo policial da cidade –, além do ar frio do ar-condicionado. Atrás, na carroceria, disputando pedaços de colchões improvisados como assentos, entramos eu, um soldado, um guarda municipal e mais dois policiais civis. Mesmo sabendo que uma chuvarada se agasalhava no céu amarantino, decidimos partir. E fomos. Todos juntos, fomos – pra frente, Brasil, Brasil, nossa seleção.

A estrada que leva ao Inferno não deve ser muito diferente da estrada que percorremos. Ladeiras íngremes, trechos esburacados, cortinas de poeira, crateras. Em ambos os lados, soberbas fazendas e a vegetação devastada, queimada, com muito gado aparentado mastigar capim sintético e pouquíssimos animais silvestres à vista. Durante a maior parte da viagem, apenas alguns urubus nos acompanharam em vôos panorâmicos. Em trechos menos devastados, um ou outro carcará no topo de alguma árvore chamuscada. Na ausência de mais animais, chegamos a imaginar, ao cruzar um baixio alagado, sucuris se arrastando imperceptíveis como as nuvens longínquas, espessas, pretas, aqui e acolá vazadas pelo sol.

Não tardou para que a chuva chegasse. Algum bonachão ainda sugeriu, de dentro da cabina, que o veículo estacionasse num local coberto para que nós, da carroceria, fôssemos poupados do aguaceiro. Recusamos, ostentando a típica dissimulação dos ofendidos, e deixamos a água nos purificar, lavando nossos corpos barrentos. Depois da chuva, novamente apareceu o sol, mas não tão quente quanto antes. Ao atravessar um vale, visualizamos um arco-íris imenso, majestoso. Lembrei dos meus tempos de menino. “Aquele arco-íris deve estar chupando a chuva”, pensou o menino.

Nossa primeira parada no tortuoso caminho das Sete Pontes foi o assentamento Alvoradinha, o maior e mais organizado do percurso, com energia elétrica, telefonia fixa e associação de moradores. Lá o delegado colheu depoimentos acerca de uma tentativa de homicídio. A vitima, um guarda municipal, havia sido “retalhada” a golpes de facão, após badernar e exibir seu revolver nos bares do centro da localidade. Mais adiante, a imagem mais dolorida, o retrato nu e cru – aqui cabe bem o clichê – da total ausência do Estado – a ocupação denominada Ouro Preto e seus casebres de bambu, mães adolescentes solteiras, energia elétrica ausente. Depois de outro depoimento colhido, seguimos. Na saída, um menino emparelhou-se à caminhonete, e, empurrando um aro enferrujado de bicicleta com um bastão deslizando pela calha, tentou nos acompanhar, disputar uma corrida. Ficaram para trás ele, seu aro enferrujado e o Ouro Preto.

Ápós oito horas de viagem, enfim avistamos a primeira das sete pequeninas pontes que dão nome à localidade (que termina num bar localizado na sétima ponte, na divisa entre Amarante e Açailandia). Fomos lá para caçar os assassinos de outro guarda municipal, morto durante uma bebedeira, com um tiro de espingarda. Chegando no bar onde o crime aconteceu, encontramos um dos suspeitos nas proximidades. Três dias depois, ele havia retornado. Fiquei pensando sobre aquela máxima que diz que o criminoso sempre retorna ao local do crime. Se verdade, se mentira, ali estava o homem, no mesmo local. Morbidez? Curiosidade? Raskolnikov, dias após assassinar a velha usuraria, também retornou ao quarteirão onde partira o crânio da idosa com um machado. Talvez o motivo seja um “chama”, uma “força gravitacional” muito forte que faz com que o homicida retorne. Ou, como se diz no Sertão, uma moeda colocada pelos populares debaixo da língua do morto.

Negando a princípio, o suspeito acabou confessando participação no crime. Negação e fuga são comportamentos naturais em um criminoso. Na verdade, um direito dele. Se um homem se sente acuado, perseguido (independente de quem o persegue, o Estado ou outro infrator), é seu direito fugir, se esconder. Direito pessoal, animalesco, não reconhecido pelo Estado. Aliás, reprimido, pois é para isso que existem mandado de prisão e agentes policiais para cumpri-lo. Mas, neste caso, as probabilidades de fuga do homem eram nulas. Em pouco tempo ele estava cercado, depois algemado, depois embarcado na carroceria da caminhonete que o levaria para a carceragem.

Na volta, ao anoitecer, paramos novamente no assentamento Alvoradinha, para jantar e colher mais depoimentos. Já era madrugada quando demos por encerrada a missão e retornamos para Amarante. Devido a estatura do preso – alto e magro –, o espaço de cada um diminuiu consideravelmente na carroceria da L200. Além do trabalho inútil de buscar conforto entre bolsas, garrafas térmicas e pernas, ainda tínhamos de carregar as armas – pistolas, metralhadoras, revolveres, dezenas de facões apreendidos durante o percurso. Depois de uma hora de viagem, estávamos todos doloridos. Para passar o tempo, alguém pediu para o preso contar uma piada. Após boas risadas por conta da falta de graça da estória, pedimos pra ele cantar uma música. Ele cantou Eu também vou reclamar, do Raul, errando frases e trocando versos.

O resto da viagem foi puro cansaço e silêncio. Eu estava sentado na frente do preso, meio zumbi, sentindo o pescoço ser chicoteado pelos galhos da vegetação da beira da estrada. Na minha diagonal, o soldado dormia profundamente entre um e outro buraco. "Incima daquele ipê tem um nin de arara azu", disse o preso, rompendo o silêncio às duas da madrugada. Ninguém respondeu. Ninguém queria dizer nada. Levantei a cabeça e olhei o ipê. Acima dele, por trás dos galhos, a lua, enorme, derramava a sua luz prateada sobre a copa das árvores. Estávamos percorrendo um trecho bom da estrada. O motorista pisava fundo contra o ar frio que entrava nas nossas roupas. Hipnotizado pelo barulho dos pneus do carro deslizando freneticamente sobre a piçarra, lembrei o personagem do Bruno Ganz galopando um cavalo na beira de uma praia no final do filme Nosferatu, O vampiro da noite. E – numa corrida não menos frenética – sumindo no meio de tudo, sumindo no meio de nada.

WILSON BUENO (1949-2010)

2010-06-04T17:52:00.008-03:00

Felizmente há os que preferem morrer de vodka a morrer de tédio.

coreografia

deitamos os mortos
nas mais distantes colinas
bem longe de casa

para daqui ver o quanto
se equilibram no horizonte

In: Pequeno Tradado de Animais. São Paulo: Iluminuras, 2003.

ALÉM DA TV OKAZAJO (II)

2010-05-31T18:12:00.010-03:00

Nos dias 11, 12 e 13 de junho, a peça Pai e Filho (a partir do livro Carta ao Pai, de Franz Kafka) - com direção de Marcelo Flecha e atuações de Cláudio Marconcine e Jorge Choary - estará em cartaz no Teatro Ferreira Gullar. A entrada é franca (de Francisco Franco Bahamonde, ditador espanhol): só receberá ingresso quem for seguidor do blog da Pequena Companhia de Teatro. Meses atrás, por ocasião do aniversário de Nice Rejane, o Cláudio me disse que não gosta da literatura kafkiana. Por achar o autor theco muito superficial, prefere obras como Vinte mil léguas submarinas e Viagem ao centro da terra. Abaixo, um pequeno bate-papo virtual com o supracitado ator.

Se você é um ator, o que é ser um ator?

sou ator porque tenho reconhecimento, através de um carimbo, da profissão, na minha carteira de trabalho, pelo ministério do trabalho. como se fosse um certificado, saca?! paralelo a isso, estou sempre em processo de representação, isto é, estou sempre atuando. ser ator é estar com o corpo preparado para a representação de alguma coisa, sempre ter algo a dizer com o teatro. defino minha atuação em teatro porque não me vejo em televisão ou cinema (não ainda em se tratando de cinema), pois sei que é um tipo de ator diferente, com preparação diferenciada.

Pra fazer teatro é preciso exercício, transpiração, estudo? Ou basta nascer com o cu virado pra lua?

foi-se o tempo que o cu importava ou a conjunção astral ou planetária. hoje, precisa-se ter técnica. entretanto, há outra questão, pois você pode ter vários atores com uma mesma técnica, mas um tem um bilho, digamos assim, diferente. talvez seja o processo criativo, o tesão, o vigor além da técnica, não sei bem ao certo. não acredito no ator que faz canto, sapateado, circo, balé... acredito naquele ator que determina seu caminhar e está sempre pronto - fisicamente falando.

Como é ser o pai? Como é não ser o filho?

acredito na santíssima trindade, ou no triângulo do desperdício. somos múltiplos, sempre. carregamos conosco referências de nossos pais, mães, filhos dos outros, sobrinhos, televisão, cinema, livros, e teatro. ser o pai é representar a repressão da sociedade sobre nossos ombros, mas sempre dando uma brecha, uma fresta para o ser se rebelar, acho que a sociedade força os incautos e liberta/rebela os marginais. gosto de ser marginal, mesmo uma parte minha querendo ser enquadrada. o pai também tem isso, ele é forjado e ao mesmo tempo forja. não ser o filho é perceber parte do pai nele. há uma necessidade de continuidade, de eternização da espécie. não ser o filho é querer ser um pouco ele no pai.

Você, um adarilho, já conheceu algum mar com Cine?

dizem que sou nômade. incorporo um pouco isso, mas não é proposital, o vento me leva, ainda não tenho relação de pertencimento com algum espaço geográfico, físico. sinto falta disso. encontro mares e cines em quase todas as pessoas que eu conheci. acho que é isso que me aproxima delas.

TERÇA CULTURAL

2010-05-23T16:48:00.007-03:00

BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BAR DO BECO BACO BACO BACO BACO LAMBAU BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO PIRA BACO BACO BACO BMX BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO B BACO BACO BACO BACO BACO 25 DE MAIO BACO BACO BACO BACO BACO CERPA BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO REGINALDO PARENTE BACO BACOBACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO 21H BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO BACO

EXPOSIÇÃO FOTOGRÁFICA E VIOLÊNCIA NO CAMPO

2010-05-23T16:25:00.006-03:00

Minha amiga Vanusa Babaçu, a "Chegante", realizará na próxima terça, 25 de maio, a partir das 15h, no CESI/UEMA, a exposição fotógráfica Andanças e Olhares. No mesmo dia e local, será relançado o já clássico livro Grilagem: corrupção e violência em terra dos Carajás (de autoria do Pe. Victor Asselim), um importante documento sobre o ápice da repressão estatal e ruralista contra o campesinato na nossa região. Dois eventos imperdíveis. Dois motivos para nos vermos por lá.

JOTABÊ MEDEIROS E A VIRADA CULTURAL

2010-05-21T17:39:00.009-03:00

Que olhar maravilhoso do jornalista Jotabê Medeiros (link do blog ao lado) sobre a "Virada Cultural" de São Paulo.

VIRE-SE

[palco de um homem só, por volta das 14 horas de domingo]

Na Virada, temos de encarar o bafo dos nossos bêbados chatos, nossa falta de educação, de modéstia, nosso egoísmo, a falta de cavalheirismo, o oportunismo.

A Virada escancara nossa feiura paulistana, a carência crônica, a fragilidade existencial. O ser humano cronicamente inviável mostra sua cara na Virada, mijando no poste, quebrando garrafas de vodca e espalhando cacos de vidro, jogando caixas de CDs velhos na calçada, empurrando grosseiramente os fãs que tentaram guardar lugar na primeira fila para ganhar no grito o lugar.

Na Virada, somos obrigados a concordar que o casal de idosos dançando juntinho é bacana, é emocionante, mesmo que a música seja Entre Tapas e Beijos, que a gente não gosta.

Na Virada, a gente se emociona com artistas que não têm mais plateia ganhando uma de “presente”, ao menos durante uma hora.

Na Virada, eu vi um mendigo furtando o algodão doce de um velho vendedor que não teve energia para persegui-lo.

Na Virada, os exibicionistas afetivos fazem carícias íntimas e se beijam com um olho aberto, olhando para ver se alguém está vendo, pois não é possível ser lascivo sem testemunhas.

A Virada revela nosso pior lado burguês, quando a gente dá graças a Deus por ter dinheiro suficiente para descansar no restaurante, enquanto o povaréu se espreme na Avenida São João; quando a gente dá graças a Deus pelo crachá que dá acesso à área reservada, sem precisar ser espremido nas grades.

Este ano eu vi um lado interessante na Virada.

Não, não mudei de ideia em relação à relevância artística, continuo achando que a Virada não é o melhor lugar para quem procura pelo novo, pela invenção. Claro, foi bacana rever o Arrigo no Largo do Arouche, os escudeiros de Frank Zappa na Avenida São João. Mas tem muita farofa e pouco peru nesse banquete.

Mas, nesse espelho fosco que é a Virada, consegui finalmente ver pelo menos um lado interessante: é nela que somos obrigados a uma forçosa convivência com o “vizinho” de São Paulo que evitamos cumprimentar o ano todo no elevador ou na saída da garagem. O vizinho motorista pelo qual desenvolvemos ódio mortal no trânsito por conta de uma fechada, ele está ali do lado na Virada, com o filho vestindo a camiseta do Corinthians.

Toda São Paulo está maciçamente representada nessa monstra, do bêbado ao crackeiro, do batedor de carteiras ao policial relapso, da adolescente sonhadora ao travesti bonito. É a noite em que não adianta usar álcool gel para não se contaminar. A cidade renegada está te pedindo uma ponta de cigarro.

LAERTE

2010-05-21T13:58:00.001-03:00

TERÇA CULTURAL

2010-05-17T14:36:00.011-03:00

BAR DO BECO

Sob os auspícios do mestre Lambau, acontecerá amanhã, 18/05, mais uma edição da Terça Cultural, no Bar do Beco, ao lado do Teatro Ferreira Gullar. Dizem que a ideia do evento nasceu quando o Lambau estava bêbado no Bar no Claudeci. Consta que ele dormia profundamente numas das mesas do referido ambiente, quando, ao pender a cabeça bêbada para o lado esquerdo do corpo, sonhou que reabriria o lendário bar. Sonhado e feito: na manhã seguinte, ao acordar, ele bebeu o resto de cerveja do copo sujo (com uma mosca dentro, ainda esperneando) e rumou para o Ferreirinha. À noite, sóbrio e bem vestido com trajes de Pai de Santo, lá estava ele na portaria recepcionando o público. Em conversa por telefone com este Tia de Calçada, o agitador cultural frisou que a atração desta terça ainda é segredo, mas deixou escapulir que será uma das melhores saladas musicais da última semana.

CINEMA NO TEATRO

2010-05-06T18:54:00.011-03:00

PROGRAMAÇÃO DO MÊS DE MAIO

03/O5 - O GRANDE DITADOR, de Charles Chaplin
Proponente responsável: Antônio Fabrício

10/05 - AS INVASÕES BÁRBARAS, de Dennys Arcand
Proponente responsável: Carlos Leen

17/05 - NÃO MATARÁS, de Krzysztof Kieślowski
Proponente responsável : Anderson Lima

24/05 - O MUNDO IMAGINÁRIO DO DR. PARNASSUS, de Terry Gillian
Proponente responsável : Nice Rejane

31/05 - MOON, de Duncan Jones
Proponente responsável: Gabriel Mendes

O Projeto Cinema no Teatro funciona no Teatro Ferreira Gullar, na Rua Simplício Moreira, centro de Imperatriz, sempre às segundas, sempre às 19h, sempre com entrada gratuita.

P.S.:A partir do mês de maio, a programação do Cinema no Teatro passou a ser definida por seus frequentadores. Cada pessoa, via comunidade no Orkut, pode indicar um filme. Cada indicação deve ser fundamentada através de um texto de até mil caracteres. Se o filme for selecionado, a exibição ficará a cargo do proponente, além do debate após a projeção do filme. Mais detalhes sobre a programação de maio no blog do Cinema no Teatro.

DEPOIS DAQUELE FILME

2010-04-29T20:45:00.011-03:00

pensando em estimadas pessoas que de repente sumiram da minha vida

“Alta noite jazia”, Arnaldo, e enquanto os justos dormiam, nós, guiados por Ginsberg, só pensávamos em percorrer a “madrugada em busca de uma dose violenta de qualquer coisa”. Indiferentes como Fernando –“tantas vezes reles”- e salientes como Piva –“os malandros jogam ioiô na porta Abismo”-, éramos Raskolnikovs sem culpa sussurrando Gullar na orelha da sociedade –“teu nome está inscrito na parte mais úmida dos meus testículos suados”-, urinando sobre os manjares dos deuses, quebrando pactos, desafiando vida e morte –“tanta violência”, Faustino, “mas tanta ternura!”- e ilesos no dia seguinte –“mostrando os dentes, rindo ao sol com insolência” (e haveria outro modo, Vladimir?)-, loucos videntes da felicidade, desconhecíamos que em poucos anos, como membros amputados, irreconhecíveis burocratas, saudosos covardes –“matamos o tempo”, Machado, “o tempo nos enterra”-, diante de um Drummond –“porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan”-, folhearíamos velhas fotografias num álbum da Tietri Color e depois dormiríamos o sono dos justos sobre nossos colchões ortopédicos.

ROBERTO BOLAÑO

2010-04-26T22:21:00.005-03:00

Lupe

Trabalhava na avenida Guerrero, a poucas quadras da casa de Julián/ E tinha 17 anos e havia perdido um filho./ A lembrança a fazia chorar naquele quarto do hotel Trevo,/ espaçoso e escuro, com chuveiro e bidê, o lugar ideal/ para se viver por alguns anos. O lugar ideal para escrever/ um livro de memórias apócrifas ou um ramalhete/ de poemas de terror. Lupe/ era magra e tinha as pernas compridas e manchadas/ como as dos leopardos./ A primeira vez nem sequer tive uma ereção:/ tampouco esperava ter uma ereção. Lupe falou de sua vida / e do que era a felicidade para ela./ Depois de uma semana voltamos a nos ver. Encontrei-a/ numa esquina junto com outras prostitutas adolescentes,/ apoiada no para-lamas de um velho Cadillac./ Acho que ficamos felizes de nos ver. A partir de então/ Lupe começou a me contar coisas de sua vida, às vezes chorando,/ às vezes trepando, quase sempre pelados na cama,/ olhando o céu raso de mãos dadas./ Seu filho nasceu doente e Lupe prometeu à Virgem/ que largaria sua profissão se seu bebê sarasse./ Manteve a promessa por um mês ou dois e logo teve que voltar./ Pouco depois, seu filho morreu e Lupe dizia que a culpa/ era dela por não cumprir o prometido à Virgem./ A virgem levou seu anjinho por sua promessa não cumprida./ Não sabia o que lhe dizer./ Eu gostava de crianças, claro,/ mas ainda faltavam muitos anos para que soubesse/ o que era ter um filho./ Por isso ficava quieto e pensava em como era estranho/ o silêncio daquele hotel./ Ou tinha as paredes muito grossas ou éramos os únicos ocupantes/ ou os demais não abriam a boca nem para gemer./ Era tão fácil lidar com a Lupe e sentir-se homem,/ e sentir-se um infeliz. Era fácil acompanhar seu/ ritmo e era fácil ouví-la se referir/ aos últimos filmes de terror que havia visto/ no cine Bucareli./ Suas pernas de leopardo enlaçavam meus quadris/ E afundava sua cabeça no meu peito procurando os meus mamilos/ ou o latido do meu corãção./ É isso o que eu quero chupar, me disse uma noite./ O que, Lupe? Seu coração.

Tradução: Rodrigo Garcial Lopes.

In: Revista Coyote n. 17. Outono de 2007. Londrina (PR).

O VAZIO

2010-04-10T19:35:00.008-03:00

Não lembrarei a data certa - se véspera ou noite de Natal -, nem o teor exato da conversação. Eu estava escovando os dentes quando o telefone tocou em cima da fruteira abandonada no quarto também abandonado - o primeiro compartimento da casa, na verdade um espaço amplo que fora originalmente projetado para ser usado como comércio, Mini Box, essas coisas. Ainda com a escova de dentes na mão e sentindo o gosto menta do Kolynos na boca, eu puxei o fone e sentei ao lado da fruteira, no piso vermelho um pouco empoeirado. “Alô”. Do outro lado da linha ninguém respondeu, a não ser o barulho de um cachorro latindo e de uma televisão ligada no Globo Repórter, exatamente o programa que meu irmão assistia na sala, não tão perto para poder ouvir-me ao telefone, nem tão longe que eu não pudesse escutar o Sérgio Chapelin anunciando o conteúdo do programa daquela sexta, algo do tipo Os Mistérios da Vida Submarina no Arquipélago de Fernando de Noronha. “Alô”, eu disse novamente, enquanto o Chapelin chamava os comerciais, e já ia bater o fone, mas eis que, antes de tocar a musiquinha tema do Globo Repórter, uma língua meio embolada respondeu: “Oi, alô, tudo bem?” Uma voz feminina, madura, um pouco descoordenada. E antes que eu respondesse: “Com quem eu falo?” “Eu é que pergunto com quem eu falo”, respondi. A voz disse que chamava-se Magnólia e estava tentando ligar para a casa de uma amiga. Teresa era o nome da tal amiga. Depois completou: “Acho que tá dando linha cruzada. Mas... como é seu nome mesmo?” “Ricardo”. Não, eu não ia dizer meu nome verdadeiro. Podia muito bem ser um trote. Uma amiga de colégio se passando por uma mulher bêbada para me pregar uma peça. “Então, Ricardo. Não é aí que mora a minha amiga Teresa não, não é? Ou será que é?” “Não, não é não”. Me pediu desculpas. Não queria incomodar. Mas é que a Teresa tinha dado aquele número para ela. “Deve ter dado errado então.” “Pois é”. “Então tudo bem, dona Magnólia, vou desliga o telefone.” “Não, espera aí.” Ouvi um barulho parecido com um dedo bolinando em cubos de gelo dentro de um copo de wisk. “Cê tá bebendo?”, perguntei? “Tô, bebê” - ela disse, enquanto eu imaginava ter ouvido um estalo de língua entre lábios -, “tô bebendo Passport com gelo de água de coco. Quer um pouquinho?” “Não, minha senhora... Vou desligar.” “Espera, rapaz, vamos conversar um pouco. Tô sozinha e triste aqui do outro lado da linha. Meus filhos estão viajando pra Salinas e eu fiquei em casa só com o cachorro e o papagaio...” Depois de uma pausa, ou de um gole de Passport, ela disse que o marido também não estava em casa. Tinha ido pescar tambaqui no açude da Chácara Menina Mar Linda com um grupo de amigos. Segundo a mulher, havia cinco natais que era sempre assim: os filhos viajando, o marido pescando e ela sozinha em casa, bebendo e fumando sob o ar condicionado do quarto do casal. Por isso ligou pro primeiro número que lhe veio à mente. Queria falar com alguém, passar o tempo, espairecer. E principalmente preencher um tal de vazio. “Que vazio é esse?”, perguntei. “O vazio existencial, menino da voz bonita. O vazio que maltrata a gente, que impede a gente de viver bem. Mas você não deve saber o que é isso. Você parece jovem. Aliás, quantos anos você tem?” Eu não menti: quatorze. Ela tossiu do outro lado e disse que era uma idade linda. Uma idade que não tinha vazio nenhum pra preencher. “Você está na flor da idade, mocinho. Aposto que é um rapaz bonito. Você tá sozinho em casa?” “Não, tô com meu irmão, mas minha mãe e meu pai tão viajando.” Escutei um som abafado de campainha. Ela pediu um tempo, uns dois minutos. Depois voltou mastigando. Era uma pizza que havia encomendado. Perguntou se eu aceitava e eu disse que não. Então pôs-se a falar novamente sobre o tal vazio existencial. Os ciúmes do marido, os filhos problemáticos, a mesmice da vida de dona-de-casa, o desejo de largar tudo - família, emprego -, estalar os dedos e desaparecer. Por fim, perguntou se eu não estava disposto a preencher o tal vazio. “Talvez”, eu disse, e perguntei de que modo poderia fazê-lo. “É muito fácil. Você vem aqui em casa pra beber comigo. A gente conversa. Você me abraça bem forte, porém devagar. Isso fará com que eu fique bem molenga e me abra totalmente pra você preencher o meu vazio”. “Mas o que eu boto dentro desse vazio?” “Tua força, tua energia, tua raiva, bota tudo que você tiver, coração.” “Tá bom então.” “Você vem?” Perguntei onde ela morava. “Na 15 de Novembro, perto da Assembléia de Deus”. “Tô indo, viu. Me espera aí”. Bati o telefone. Minha cabeça estava um pouco tonta. Fui até a sala e sentei no sofá olhando pra televisão. Meu irmão não estava mais: tinha saído pra escovar os dentes. Fiquei olhando as letrinhas subindo no encerramento do Globo Repórter. Tive a impressão de que elas saiam da tela e continuavam subindo até o telhado. Do telhado batiam na estante. Da estante batiam no sofá e depois em outros móveis. Algumas resvalavam na minha cabeça e seguiam procurando outras tabelas. Em pouco tempo a sala estava repleta de créditos finais do Globo Repórter. Foi quando o telefone tocou e o meu irmão, voltando da pia com a escova de dentes pendurada na boca, atendeu. “Alô”, ele disse, ao tempo em que na TV a Lílian Witti Fibe chamava as notícias do Jornal da Globo. “Alô”, disse novamente, e eu, já meio zumbi, sentia agoniado uma sensação de vazio crescendo dentro de mim.

WIN WENDERS

2010-03-13T19:47:00.003-03:00

"Quando a criança era criança,
andava balaçando os braços.
Desejava que o riacho fosse rio,
que o rio fosse torrente e essa poça, o mar.
Quando a criança era criança,
não sabia que era criança.
Tudo era cheio de vida,
e a vida era uma só.
Quando a criança era criança,
não tinha opinião, não tinha hábitos,
sentava-se de pernas cruzadas, saía correndo,
tinha um redemoinho no cabelo
e não fazia pose para fotos."

In: poema na abertura do filme Asas do Desejo (1987).

GLAUCO

2010-03-12T16:55:00.009-03:00

Péssima notícia para atualizar o Hotel Subterrâneo:
Glauco assassinado.

OS CANTEIROS FLORIDOS DE BURITICUPU

2010-02-17T19:41:00.010-03:00

Do ônibus, pela janela, olho a cidade de Buriticupu. Olho a cidade que nada me lembra a cidade dos protestos violentos - tiros contra a polícia, delegacia queimada, assassino assassinado e partido ao meio ao ser arrastado por duas motocicletas. Não. O clima é outro. A cidade dorme madrugada adentro e a rodovia antes empoeirada é agora uma bela avenida ilumidada com seus canteiros floridos quase prontos. A cidade dorme debaixo de uma chuva fina. A cidade é uma princesa dormindo e eu uma pequena mariposa apaixonada de Guadalupe de passagem pelo seu corpo. Mas não, não me iludo. E sei que a qualquer momento a delicada mão de princesa pode me golpear com um tapa de fera.

Desembarco em São Luis e resolvo pela manhã o que tinha de resolver envolvendo o trabalho - carimbo do Estado, assinatura, bom dia. Depois do almoço, rumo para o São Luis Shopping. Compro o ingresso para assistir ao filme Avatar e fico sentado observando as vitrines que observam as pessoas que observam as vitrines. Lembro sem querer de uma notícia lida no jornal O Progresso. Algo sobre o governo do Estado entregando uma viatura policial a uma pequena cidade. Como se fosse inauguração de uma grande obra, a viatura é entregue com pompa na porta da prefeitura. Executivo municial e vereadores presentes. População, flashes. Penso em escrever um texto sobre o assunto, dilatando um pouco os fatos. Do burburinho sobre a chegada da viatura até a sua entrega. A população exultante rebeirando o automóvel, cheirando os pneus, cochichando, posando pra fotos no capô, brincando de polícia e ladrão. No final do texto que ainda não escrevi, alguém comete um crime para poder ser o primeiro a ser transportado na gaiola da viatura. Rio muito da situação. Rio tanto que um segurança do shopping me olha desconfiado.

A sessão inicia no Box Cinemas. Ponho os óculos da fantasia na cara e seco um copo de Coca-Cola. Da tela do cinema objetos voam na minha direção. Desvio de um tiro de fuzil e tento em vão agarrar uma flor iluminada. Avatar é um grande filme de um diretor megalomaníaco. Certamente ganhará vários oscares, mais por seus recursos técnicos e menos por seu roteiro, que achei batido, nada extraórdinário. No meio do filme, minha garganta trava por conta de - perdoem-me, senhoras polidas - uma bola de catarro encalhada. A situação é insuportável. Tenho de cuspir de qualque de jeito, mas me envergonho porque logo atrás de mim estão duas belas adolescentes. Bolo um estratagema, então. Espero uma cena violenta e no meio de um combate entre humanos e alienígenas, entre mísseis e gritos de desespero, aproveito o grande barulho e abaixo a cabeça para enfim escarrar discretamente no copo vazio de Coca-Cola.

Chego por volta das 17h na rodoviária. Peço cerveja e começo a beber. Chapar a cuca é um método que sempre uso para poder dormir bem dentro dos ônibus. Bebo muitas cervejas e como um PF estranho: carne de sol descaradamente frita na mesma gordura que fritaram algum peixe. Não reclamo. Bebo mais cervejas e embarco faltando cinco minutos para o Aparecida partir. Durmo a viagem toda sonhando com uma negra forte e gostosa de cabelo loiro cortado à máquina regulada no pente número 2. Um sonho erótico que depois narrarei por aqui. Acordo excitado já perto de Imperatriz. No desembarque, traço um copo de café e um pastel na rodoviária, o que me reporta a um ótimo conto do professor Magno Urbano, que eu li há algum tempo e que se chama Moço, me dá um dinheiro. Como o pastel e volto para casa pensando em como ficarão bonitos os canteiros floridos de Buriticupu.

HAI DE TI TV

2010-01-21T19:45:00.003-03:00

Tem gente que adora. Gente como o meu tio, que se regozija diante do Jornal Nacional. "Quantos? Cem mil? Aposto que esse número vai aumentar. Tem muito mais morto debaixo desses prédio aí"

Corta.

Observo com nojo a repórter da Globo forçando uma entrevista exclusiva com uma mulher soterrada. Pedindo pra ela dar um tchalzinho lá de dentro dos escombros. E se a câmera pifasse antes da captação das imagens? A repórter pediria para os bombeiros retardarem o resgate? Apertaria o pause para o cinegrafista concertar o aparelho e não perder o furo de reportagem?

Corta.

Outra repórter, essa da Record, embarca num helicóptero militar carregado de mantimentos. A aeronave não pousa, apenas plana sobre um grupo de desabrigados. Quando as caixas são jogadas pelos soldados no meio da multidão, a repórter entra em êxtase, muda de voz, e segurando o microfone com a mesma ânsia que segura um pau antes de chupá-lo, diz, em outras palavras, o que desejaria dizer com estas: "Vejam, telespectadores, quantos famélicos se digladiando por uma barrinha de cereal e uma garrafinha d'água.

Corta.

Liberdade de imprensa? Passo, repasso, não pago. E vivo muito bem sem tais jornais.

MOACYR SCLIAR

2010-01-15T18:37:00.007-03:00

MILTON E O CONCORRENTE

Milton ainda não abriu a sua loja, mas o concorrente já abriu a dele; e já está anunciando, já está vendendo, já está liquidando a preços abaixo do custo. Milton ainda está na cama, ao lado da amante, dessa mulher ilegítima, que nem bonita é, nem simpática; o concorrente já está de pé, alerta, atrás do balcão. A esposa - fiel companheira de tantos anos - está a seu lado, alerta também. Milton ainda não fez o desjejun (desjejun? Um cigarro, um copo de vinho, isso é desjejun?) - o concorrente já tomou suco de laranja, já comeu ovo, torrada, queijo, já sorveu uma grande xícara de café com leite. Já está nutrido.

Milton ainda está nu, o concorrente já se apresenta elegantemente vestido. Miltom mal abriu os olhos, o concorrente já leu os jornais da manhã, já está a par das cotações da bolsa e das tendências do mercado. Milton ainda não disse uma palavra, o concorrente já falou com clientes, com figurões da política, com o fiscal amigo, com os fornecedores. Milton ainda está no subúrdio; o concorrente, vencendo todos os problemas do trânsito, já chegou ao centro da cidade, já está solidamente instalado no seu prédio próprio. Milton ainda não sabe se o dia é chuvoso, ou de sol, o concorrente já está seguramente informado de que vão subir os preços dos artigos de couro. Milton ainda não viu os filhos (sem falar da esposa, de quem está separado); o concorrente já criou as filhas, já as formou em direito e química, já as casou, já tem netos.

Milton ainda não começou a viver.

O concorrente já está sentindo uma dor no peito, já está caindo sobre o balcão, já está estortorando, os olhos arregalados - já está morrendo, enfim.

In: Contos reunidos. São Paulo: Cia das Letras, 2008.

FRUTARIA S/A

2010-01-14T13:27:00.013-03:00

Cubinhos de manga mais verde que de vez com açúcar dentro do armário da cozinha esperando a hora agá chegar.

A boca progressivamente cheia d'água antes do jambo retornar dos dentes mordido.

Piscina é escavar o vermelho da melancia até chegar no branco alagado da casca.

A laranja geladinha da banca do homem da Getúlio Vargas partida ao meio por uma faquinha de serra samurai cai muito bem com limão e sal.

Jaca: nada mais excitante do que destrinchá-la e comê-la. Jaca: necessário um pouco de gasolina para deslambuzar-se depois.

Cajá só presta se deixar os dentes dormentes.

A culpa não é nossa nem da lagarta se a comemos sem saber dentro da dulcíssima goiaba.

É verdade que se preservadas as sementes no suco de maracujá brotarão maracujazeiros no estômago da infância?

As avós dizem que sim.

E tem criança que abocanha a parte podre da banana.

NO BAR DO GIL COM AVATAR, MANDI, ATIVIDADE PARANORMAL, PESCADA, MORTE, TERROR ORIENTAL, MEDO E "NÃO JUSTIFICA, GERRÊRO"

2010-01-12T22:59:00.022-03:00

Quem diria que numa noite um pouco chuvosa de segunda-feira eu encontraria o Davison e o Santos, velhos companheiros de um já distante movimento estudantil uemiano? Mas lá estavam eles, abancados no Bar do Gil, bebedendo a boa e velha cervejinha do recinto na companhia de outras figuras não menos ilustres egressas da Uema. Não podeira me furtar àquela celebração um tanto convidativa e desapeei para rever os amigos.

Conversa vai, conversa vem, acabamos por enveredar pelo cinema. O tal do Avatar. O Davison havia assisto ao filme em São Luis e disse que ficou embasbacado com o roteiro, a fotografia, os óculos 3D (que ele de vez em quando tirava e botava, incrédulo), enfim com a aula de direção do James Cameron. Outra fita que emergiu na mesa foi Atividade Paranormal. Dizem que é o novo A Bruxa de Blair. Muita gente não gostou, fuzilou o fime: plágio, oportunismo, superficialidade. Não sei. Estou na fissura para assisti-lo, pricipalmente depois de ter lido um texto do Jorge Coli - colunista do Caderno Mais da Folha de São Paulo - sobre a película. E já que o tema era filme que bota medo, pulamos logo pro terror oriental. Um terror que não nos assusta ao estilo hollywoodiano - o Jason nos perseguindo segurando uma cabeça decapitada numa mão e um facão na outra, ou trucidando um casal em pleno coito para satisfazer a moralidade do puritanismo americano -, mas um terror que explora o medo do desconhecido. O Chamado, por exemplo, na sua versão japonesa, original. Quando assisti ao filme, numa noite de domingo, tive, como Kafka, sonhos intranquilos: ao domir, sonhei que a silhueta da menina do filme aparecia na janeja do meu quarto. Acordei assustado, e mais assustado fiquei ao olhar para a janela e perceber - ou imaginar - um vulto como que a sumir atrás das vidraças. Peguei pregos, martelo, uma velha rede no guarda-roupa e dei um jeito de tampar a janela. Nos finalmentes, o Davison confessou que tem medo de meninas cabeludas que ficam em cima de uma mesa balaçando os pezinhos e pedindo alguma coisa com a mãozinha estendida. Isso é realmente assustador, mas eu e o Santos concluimos que temos medo do escuro, do breu absoluto.

Para mudar de assunto, revisitamos a velha e idiota rivalidade entre Imperatriz e São Luís. Essa dicotomia forçada que gera desde brigas de internautas em comunidades do Orkut até comparações das mais absurdas, como a que afirma que as mulheres de cá são infinitas vezes mais bonitas que as de lá. Sem falar que o termo "interior" sempre é tomado na acepção de "matuto", e nunca com o significado do que está dentro, e não na beirada, no litoral. Em dado momento, ouço do Santos ou do Davison a história de um jornalista da cidade que, em viagem à ilha, na praia, se recusou peremptoriamente a comer uma pescada. Diversas vezes convidado, deu pra trás afirmando que o mandi do Tocantins é muito melhor do qualquer pescada de São Luis. Eu mesmo tenho de medo de radicais.

Outro tema que nos tomou uns goles de cerveja foi a morte. Não a morte dos compêndios filosóficos, dissecada por intelectuais, mas a morte nossa de cada dia, como a recente morte do Junior da River, um cara que até pouco tempo esteve conosco no Gil dividindo uma mesma mesa de bar. É muito estranho saber que nunca mais o veremos sentado próximo ao balcão na companhia do Márcio Papel, bebendo cerveja, gargalhando e vez em quando mordiscando um queijo com salame, orégano e azeite de oliva. Mas assim é, e no momento em que estamos mais esquecidos dela, a Miss Death nos dá um tapa na cara – geralmente materializado na partida de um amigo - como a nos lembrar que um dia, um dia - bom, o melhor é mudar de assunto.

*

Disse para mim mesmo que não ia mais postar nada sobre o Amarante neste Hotel Subterrâneo. Primeiro porque uma pessoa insuspeita se travestiu de anônimo para escrever um comentário me chamando de fofoqueiro, de Tia de Calçada (mas eu sei quem foi: o meu blog tem bina), e segundo, porque não quero (não por medo, mas por falta de saco) responder a processo administrativo e/ou ser processado por alguém. Mas o caso em tela é muito pitoresco para não ser compartilhado aqui. Muito amarantino. Ei-lo: certo dia, a viatura da polícia quebrou e foi mandada para a oficina mecânica. O mecânico trabalhou obstindadmente, dia após dia, rebimboca da parafuseta após rebimboca da parafuseta, até concertá-la. Depois encheu-se até as orelhas de cachaça e foi acometido da excitante ideia de fazer umas blitzizinhas pela cidade. E se mandou para uma esquina, ele e mais dois índios também devidades bêbados, e começou a parar carros, motos, bicicletas. Vai que, certa hora, ele parou um policial mitilar que estava de folga, transitando numa motocicleta. O militar a princípio estranhou aquele novo tira, mas o mecânico impôs a sua autoridade policial de forma incisiva:

-Documento da moto e habilitação, por favor.

E depois de olhar os documentos:

-Tá vindo de donde?

-Tô vindo da casa de minha namorada. Sou policial aqui da cidade - o PM respondeu.

-Ah, é?

-É. Sou.

-E cadê a tua farda?

-Tá em casa, hoje eu tô de folga.

E o mecânico, com uma mão na cintura, a outra na viatura, pernas cruzadas, utilizando um timbre de voz de displicente superioridade hierárquica:

-Não justifica, guerrêro.

Foi quando o PM sentiu um potente bafo de cachaça na cara e percebeu os dois índios dentro da viatura. Aí deu voz de prisão pro homem, para ele largar de ser "doido" e voltar a ser mecânico.

VITOR GONÇALVES NETO (III) E LOBO PARAMILITAR

2009-12-25T17:25:00.010-03:00

OU PAPAI NOEL BOQUETEIRO E PAPAI NOEL MORTO

No Natal, ah, no Natal, a neve cai em Imperatriz...

*

O boqueteiro. As aventuras de Vitor Gonçalves Neto com um Papai Noel diambeiro e especialista em "bola-gato":

"DEPOIS DA MISSA DO GALO…

Pombas! Não é que eu seja de missa não. Nem era. Mas naquela noite infecta de 24 de dezembro (já não me lembro o ano), perdido completamente num bairro de uma cidade estranha, me foi o jeito esperar. Ou esperá-la. Em frente ao templo alguns casais se bolinavam pelo que escolhi um lugar aos fundos para dormir. Calculei mais ou menos que naquele local estaria livre da polícia e de outras coisas que tais. Minha barriga roncava reclamando algum alimento. Garganta seca. Sexo inquieto. As roupas e o corpo fedendo a cachaça e a peido e a suor. Barba crescida. Bolsos completamente vazios. E mais que tudo a indiferença da cidade desconhecida e de seus malditos habitantes. Muito pior que a fome e o frio.

Dormi com a cadência dos sinos na sua primeira chamada aos fieis, logo mais sendo despertado por um foguetório filho da puta. E justo no momento em que alguém me alisava a perna esquerda, doendo a cãibra e reumatismo, e me baforava diamba pelas fuças. De olhos meio fechados (como num sonho) divisei um vulto fresco sentado ao lado. Ouvi uma voz de falsete dizendo assim:

“Não se assuste, filho. Eu sou Papai Noel… e você não precisa me dizer quem é!” E lembro que puxei ainda umas tragadas de seu cigarro de maconha. Empurrei sua mão espúria de entre minhas coxas. E mandei-o à merda simplesmente. Mas ele não foi. Ficou ali.

Quando acordei de fato, se houvera missa então já com galo e tudo se acabara. Um guarda noturno apitava pelaí e a visão daquele Papai Noel esdrúxulo aos poucos se apagara em mim. Mas confesso até que me ri muito ao deparar com aquelas barbas brancas postiças sobrando em minha braguilha… e avidamente recolhi o conteúdo do saco que milagrosamente me aparecera ali: uma garrafa de vinho tinto… cigarros e sanduíches… e ainda algum dinheiro também. Foi sem dúvidas o mais arretado Natal de minha vida. E amém!

*

O palavratório acima data de 1973 e foi escrito especialmente para figurar em “Uma coletânea brasileira de Natal” do nosso poeta e folclorista Nascimento de Moraes Filho, que a batizou como o nome de “Esperando a Missa do Galo”, cuja foi distribuída em primeira mão a uns cem bispos que se reuniam na capital maranhense sob os auspícios do então prefeito Haroldo Tavares. O que me valeu uma excomunhão coletiva e a alcunha de O Cronista Maldito, que meu amigo poeta José Chagas me botou…"

Vitor Gonçalves Neto
In: Crônicas das Andanças: dos vivos e dos mortos, dos bichos e das fêmeas e de outras coisas que tais. Imperatriz: Ética, 1995.

*

O defunto. Curta-metragem não-oficial baseado na HQ Lobo. Na historinha, o Lobo Paramilitar - o maiorial, o mercenário das galáxias - é contratado pelo Coelhinho da Páscoa para assassinar o Papai Noel. Motivo: o Natal estava "falindo" o demais feriados (inclusive a Páscoa) e, pior, o Papai Noel andava se gabando muito disso. Curta dos estudantes do American Film Institute, de baixíssimo orçamento (os atores, por exemplo, dispensaram cachê) e filmado sem a autorização da DC Comics:

LOBO PARAMILITAR ESPECIAL DE NATAL

*

E como hoje celebramos o nascimento do "Menino", um salve para o "Menino Geraldo", que aniversaria hoje.

No foto com Cabecinha, no carnaval passado.

O MENDIGO DA VIOLA DE PLÁSTICO

2009-12-23T19:59:00.007-03:00

Às vezes eu o via no Calçadão, próximo ao Armazém Paraíba, tocando um quebradiço violão, enquanto o seu parceiro de vadiagem e mendicância (este, aleijado, paralisia infantil) arrastava seus membros inferiores pequeninos e sujos para poder recolher as moedas jogadas no chão. Outras vezes, geralmente à noite, enquanto aguardava o buzu do Conjunto Vitória passar, eu o via na parada de ônibus da praça Tiradentes, nos arredores das barraquinhas de comida, viola em punho, tocando - incomodando - os poucos clientes das barraqueiras, na esperança quase inútil de obter alguma migalha para forrar o bucho.

O tempo passou, o tempo voou, a poupança Bamerindus foi pros cocos, até que, dia desses, vi a foto acima no blog do fotógrafo Pinheiro. Não havia muita informação. O óbvio apenas: acidente de trânsito. Fiquei olhando os detalhes da imagem. Pequenos detalhes, suposições.

O carro verde, um Uno parado no trânsito - ou em trânsito no trânsito?; dois homens operando celulares: um de camisa laranja manga comprida, quase no centro da foto, e o outro, um motoqueiro, capacete firmado na testa, no canto esquerdo - estariam eles ligando para o Serviço de Atendimento Móvel de Urgência, o popular Samu?; Três crianças olhando a cena - não diretamente para o homem caído, nem para o homem em pé, cabeça baixa, segurando o cotovelo esquerdo com a mão direita, mas para outro ponto, um ponto não identificável na foto, um ponto aparentemente tão longe - por não ter sido capturado pelo clic - e ao mesmo tempo tão perto - por estar ali, nas imediações, talvez só a alguns centímetros além do enquadramento do fotógrafo; uma quarta criança - um menino, um bicicleteiro - olhando frontalmente para a lente da máquina; cinco adultos (ou quatro deles mais a metade de um), que podem muito bem se conhecer (ou se desconhecer), no canto direito, à esquerda do homem de camisa laranja, sendo que um deles, o barrigudo, fuma um cigarro que pode ser Carlton, ou Derby, ou Free, ou Plaza, ou mesmo um cigarro de maconha feito em palha de milho e embebido em mel; um casal numa moto, em terceiro plano, atrás do Uno verde, olhando para o lado oposto da cena, possivelmente perguntando para a mulher morena, também atrás do Uno: “-Foi acidente?”; outros dois bicicleteiros, ambos de boné, um no meio e outro no canto esquerdo, em aparente comunicação visual; silhuetas de outras pessoas no lado direito, detrás dos quatro homens mais a metade de um; a clara curiosidade da mulher do Uno verde, esticando o pescoço e procurando melhor ângulo de visão, algo quase mórbido, extremamente reprovável em mulheres como ela, supostamente uma serva de Deus, uma assembleiana, uma mulher fiel e obediente ao marido; a rabeta de uma motocicleta, azul, no lado inferior esquerdo, possivelmente a motocicleta que se envolveu - é o que informa o blog do repórter fotográfico - no acidente automobilístico; um violão quebrado em três partes, supostamente do homem caído e próximo ao corpo dele, que pode ter parado ali pela força do impacto da colisão, ou pode também ter sido posto ali por um contra-regras que estava vindo do teatro com o instrumento cenográfico e decidiu colocá-lo naquela posição para dar mais veracidade aos fatos, para chamar a atenção das autoridades responsáveis pela segurança no trânsito; o homem em pé, magro porém forte (típico aspecto de estivador), mão direita segurando o cotovelo esquerdo, calça rasgada, um pouco curvado, talvez sentindo dor, talvez se preparando para desferir um chute certeiro na cara do imprudente transeunte que atravessou o seu caminho, mas certamente o piloto da motocicleta azul envolvida no acidente; enfim o próprio homem caído, braços para trás, pernas em “V” (o formato preciso de um passo), cabelos grisalhos, roupa gasta, suja - o acidentado, o mendigo, o que eu não via há muito tempo, o atropelado, o que não é recenseado pelo IBGE, o mesmo de oito ou noves anos atrás, nos arredores do Armazém Paraíba, e o mesmo de ontem, 22 de dezembro de 2009, dez da noite, flagrado por mim e pelos farois de diversos veículos nos arredores da rodoviária, numa rua pouco iluminada, calças arriadas, sentado estrategicamente numa calçada (na verdade, utilizando a sua altura como providencial sanitário) e cagando, principalmente cagando, com aquela cara de alívio que um bom cagão sempre nos dá, ele e sua viola - agora, depois do acidente - de plástico.

A PONTE

2009-12-15T12:16:00.007-03:00

Em tempos de propaladas pontes, uma ponte kafkiana.

*

"Eu estava rígido e frio, era uma ponte, estendido sobre um abismo. As pontas dos pés cravadas deste lado, do outro as mãos, eu me prendia firme com os dentes na argila quebradiça. As abas do meu casaco flutuavam pelos meus lados. Na profundeza fazia ruído o gelado riacho de trutas. Nenhum turista se perdia naquela altura intransitável, a ponte ainda não estava assinalada nos mapas. - Assim eu estava estendido e esperava; tinha de esperar. Uma vez erguida, nenhuma ponte pode deixar de ser ponte sem desabar.

Certa vez, era pelo anoitecer - o primeiro, o milésimo, não sei - meus pensamentos se moviam sempre em confusão e sempre em círculo. Pelo anoitecer no verão, o riacho sussurrava mais escuro - foi então que ouvi o passo de um homem! Vinha em direção a mim, a mim. - Estenda-se, ponte, fique em posição, viga sem corrimão, segure aquele que lhe foi confiado. Compense, sem deixar vestígio, a insegurança do seu passo, mas, se ele oscilar, faça-se conhecer e como um deus da montanha atire-o à terra firme.

Ele veio; com a ponta de ferro da bengala deu umas batidas em mim, depois levantou com ela as abas do meu casaco e as pôs em ordem em cima de mim. Passou a ponta por meu cabelo cerrado e provavelmente olhando com ferocidade em torno deixou-a ficar ali longo tempo. Mas depois - eu estava justamente seguindo-o em sonho por montanha e vale - ele saltou com os dois pés sobre o meio do meu corpo. Estremeci numa dor atroz, sem compreender nada. Quem era? Uma criança? Um sonho? Um salteador de estrada? Um suicida? Um tentador? Um destruidor? E virei-me para vê-lo. - Uma ponte que dá voltas! Eu ainda não tinha me virado e já estava caindo, desabei, já estava rasgado e trespassado pelos cascalhos afiados, que sempre me haviam fitado tão pacificamente da água enfurecida. "

Franz Kafka
In:Narrativas do espólio. São Paulo: Cia das Letras, 2002.
Tradução de Modesto Carone.

ATIRARAM NO DRAMATURGO

2009-12-14T20:24:00.008-03:00

Estava eu palitando os dentes encostado no balcão do permanência, olhando displicentemente a TV, quando o Wilhiam Bonner apareceu no vídeo me encarando: "É grave o estado de saúde do dramaturgo Mário bortolotto. Ele foi baleado na madrugada de sábado ao reagir a um assalto no bar do Espaço Parlapatões, na praça Roseevelt, centro de São Paulo." Cheguei mais perto da TV. Aumentei o volume. "Que foi?", perguntou o Nêgo, do outro lado do balcão, segurando um bandeco do Restaurante da Rosa e levando uma colher cheia de macarrão e arroz e frango frito pra boca. "Eu conheço esse cara aí, bicho!" E depois que o Bonner parou de falar: "Rapaz, eu acesso o blog dele quase todos os dias quando eu tô lá em Imperatriz." "E o que diacho é blog?", quis saber o Nêgo, sugando um relutante fio de macarrão que insistia em fugir de seus beiços.

*

Na verdade eu não "conheço" o Mário. Ou melhor: não pessoalmente. Mas como já vai pra mais de ano que acesso regularmente o blog do cara, acho que posso dizer - sim - que o "conheço". Invariavelmente, todos os dias folheava o seu blog. Por lá tomei conhecimento de muita coisa boa: cinema, literatura, blues, rock, quadrinhos. Por lá também passei a acompanhar o cotidiano do cara. Os amigos de bar, de teatro, a ressaca, a solidão, posts de amor desesperado, comentários ofensivos de anônimos: tudo ali no atirenodramaturgo.zip.net. Aliás, depois da tragédia - três tiros: no coração, no tórax e no pescoço -, o nome do blog repercutiu de forma negativa na imprensa almofadinha. Muita gente se apressou em associar os tiros levados pelo dramaturgo ao nome do blog e à suposta “violência de sua obra” - contos, poesia, dezenas de peças de teatro. Em vão, pois diversos artirtas que conhecem a obra do Mário Bortolotto trataram logo de esclarecer os fatos e dar descarga em parte da cagada que muitos jornais publicaram. É o caso do texto publicado por Márcio Américo no blog Meninos de Kichute:

“Algumas pessoas tem tentado associar a violência cometida contra o Mário Bortolotto à arte produzida por ele. Isso é no mínimo leviano e só revela ignorância, tira o foco dos reais motivos que desaguaram nesta quase tragédia. Conheço TODA obra do Mário Bortolotto, conheço o próprio Mário e não é de hoje, e posso afirmar com toda certeza que a obra dele não tem como foco a violência, nunca teve. Há alguns personagens violentos, como tem em Nelson Rodrigues e até em Maria Clara Machado, mas a mensagem da obra do Bortolotto é para aqueles que optaram em manter-se fora deste esquema maluco que nossa sociedade montou com uma promessa absurda de felicidade. Os personagens do Mário não estão em busca de alegria, prosperidade, todos eles buscam uma só coisa: PAZ. Seus personagens são loosers, sentados, lendo, olhando o infinito, ostentando um olhar melancólico pra disfarçar talvez sua inabilidade em entender o que não faz sentido. Mário é da paz, não esta paz de pombinha branca, esta paz de passeatas com camisetas, mas a paz individual, a paz que te dá a possibilidade de sentar-se na mesa do bar, mesmo sozinho, e ficar olhando o nada, ouvindo uma boa musica, sabendo que pelo menos até aquele momento tá tudo bem.

Teve ainda pessoas que tentaram associar o nome de seu blog, ATIRE NO DRAMATURGO, à violência. Mais uma vez prova de ignorância de quem falou uma merda dessa. Atire no dramaturgo só nos revela o sofisticado background do Mário: o título é uma referência a um famoso romance policial do David Goodis - Atire no Pianista - que por sua vez remete aos clássicos do western, onde, nos salloons, havia uma placa sobre o pianista que dizia: proibido atirar no pianista. Uma ironia, aliás, outra marca registrada na obra do Mário. Atirar no dramaturgo é falar com o dramaturgo, criticar o dramaturgo, discordar ou concordar com ele, ou simplesmente agradecer por uma noite legal, por um show fraterno e pacífico. Quem fala que Mário atrai violência é porque nunca foi ao show de sua banda Saco de Ratos, onde sempre rola uma espécie de culto silencioso à fraternidade, onde pessoas sobem no palco e cantam, dançam, lêem poemas e são sempre recebidas pelo Mário com aquele seu típico abraço padrão Zé Colméia.”

*

Apesar da gravidade dos ferimentos, o dramaturgo resiste bravamente e já respira sem a ajuda de aparelhos.

CINEMA LOCAL

2009-12-14T14:23:00.001-03:00

VITOR GONÇALVES NETO (II)

2009-11-24T17:22:00.005-03:00

"ORA… AS DOIDAS DOS TERMINAIS RODOVIÁRIOS

Uma aglomeração humana situada mesmo que seja num infinito pedaço de terra tem que ter pelo menos um tipo popular perambulando em seu terrritório. De preferência uma doida que saiba gritar nomes cabeludos e outras coisas que tais para a meninada e os viadantes. Lembro meus tempos de adolescência por exemplo em Teresina. E seus habitantes exdrúxulos tais comos o Gasolina e a Maria Sapatão. O “engenheiro” Jaime e o Avião. E outros tantos outros que conheci de perto pelas minhas andanças pelaí. Maria da Piedade na Bahia. O Rei dos Homens em São Luís. Centenas deles que ficaram quase todos meus amigos e algumas delas que inclusive foram até minhas amantes… mas isto não espalhem por favor.

Pombas… e como eu ia dizendo e vocês não deixaram: conheci alguns que chegavam até a ficar furiosos com os apelidos. Outros que sorriam submissos e no máximo como represália mostravam a bunda para qualquer um. Certa vez em Porto Alegre dei de cara com um “Jesus Cristo” e na Paraíba apliquei um filho na “Rainha da Patagônia”. Gente boa de lidar. Desde que se saiba a fase da lua e bem que outros paralelepípedos.

Já escrevi alhures sobre a carência de hospícios no país, mormente no nordeste e adjacências. Praticamente só as capitais dispõem de algum e assim mesmo mambembe e anti-funcional. Geralmente as clínicas de repouso além de particulares são caríssimas e portanto inatingíveis pela maioria. Até que surgiu a salvação: as estações ou terminais rodoviários (inclusive em Caxias e que foi obra do ex-prefeito José Castro). Pois bem. Aí o pessoal meio lelé da cuca (!) achou lugar para ficar à vontade. Restos de comida grátis. Dormida inteira idem. Mictório. Esmolas. Possibilidades de roubos e fornicações. Proteção da polícia. Movimentação constante e pan-pan-pan. Aliás às vezes um outro vai preso mas logo que retoma a liberdade retorna ao ponto e se consegue uma carona via procurar outro terminal de rodovia. Por isso às vezes encontramos deles ora em Castanhal ora em Caruaru. Aqui com um nome e ali com outro. Talqualmente aquela doida que anda mais ou menos tanto quanto eu que se chamava de Pimenta (no Recife), Coisa Boa (em Campina Grande), Bananada (em Maceió). A última vez que nos vimos faz poucas noites no terminal rodoviário de Santa Inês saindo do Maranhão para alcançar o Pará. Só que agora se chamava de Taí e quando lhe perguntei admirado “Taí”?! Ela simplesmente lavantou a sais. Pegou na conturbância. Cheirou os dedos. E me respondeu categórica e contundente: Tá!!

(1982)"

Vitor Gonçalves Neto
In: Crônicas das Andanças: dos vivos e dos mortos, dos bichos e das fêmeas e de outras coisas que tais. Imperatriz: Ética, 1995.

LÁ ONDE O VENTO FAZ A CURVA

2009-10-30T13:54:00.003-03:00

Au Bout du Monde (1998), curta de animação do francês Konstantin Bronzit.

SALIMP - UM SONHO

2009-10-15T20:24:00.017-03:00

A notícia da mudança da data do Salão do Livro de Imperatriz me quebrou as pernas. Com a antecipação do evento (de 25 para 17 de outubro), pegarei no máximo os dois primeiros dias, sábado e domingo, porque na segunda já estarei longe daqui, dali, dacolá, trabalhando. Fiquei tão abalado com tal notícia que sonhei, noite passada, com o dito evento literário. Sonho maneiro, louco, ótimo. Quando acordei, fiz questão de passar um pincelzinho verde-cana nas partes que ainda estavam borbulhando na minha memória. Alguns pontos são dignos de nota.

*No sonho, o Salimp não acontecia (como está previsto para acontecer) no Centro de Convenções. A bagaça parecia rolar na Ufma. Mas não, não era naquela Ufma que fica ao lado da Câmara dos Vereadores. Era outra essa mesma universidade: multicolorida, térrea e subtérrea, labiríntica, insular e de arquitera gaudiniana.

*Zeca Tocantins aparecia cantando dentro de uma canoa (ou antes berrando): "Canoooa! Canoooa!" Utilizando o próprio violão, ele remava, remava, remava mas a embarcação não saía de baixo de um cajueiro onde parecia estar ancorada.

*Um amigo que eu não via há muito tempo, e que um dia me disse que é mais fácil soar piegas quando se escreve poesia, por ironia do sonho aparecia no hall do Salimp com uma mostra de poemas. Ele estava preocupado diante dos "rebentos" ampliados e fixados nas paredes. Caneta em punho, percorria a mostra fazendo correções nos poemas: ora riscava determinados versos de uns, ora acrescentava palavras em outros. Segundo ele, os organizadores da mostra transcreveram vários de seus poemas de forma equivocada. "Talvez por isso", afirmou, "eles estejam soando tão piegas".

*Na porta do auditório em que o jornalista Caco Barcelos ministraria uma palestra, estudantes ansiosas disputavam um ingresso. Quando uma delas era contemplada com a entrada, lia para si mesma, entre incrédula e desejosa, a inscrição em itálico no verso do ingresso, abaixo da foto do repórter: "Ingresso pessoal e intransferível. Preencha corretamente os campos referentes a nome e CPF. Ao final da palestra, sessão de beijos de língua e talvez uma orgia com o autor de Abusado".

*Em outro auditório, outras estudantes disputavam com unhas e dentes - e peitos e bundas - o título de Blogueira Mais Gostosa de Imperatriz. Eleição difícil em que o meu voto foi decisivo.

*Num cantinho menos concorrido, Ricardo Ramos ouvia o cotidiano das pessoas e ao final escrevia um Circuito Fechado para cada uma delas.

*Totalmente vestido de preto, o poeta Nauro Machado declamava os oitocentos sonetos do livro Nau de Urano e Frederico Machado, seu filho, projetava um curta sobre o pai (Infernos) na falange do dedo mindinho dos espectadores.

*Na Arena Subtérrea, outro poeta, Ademir Assunção, munido de rock’n roll e poesia, apresentava a prosódia inusitada da sua Rebelião na Zona Fantasma.

*Escolhido na hora pelos imortais da AIL, o blogueiro Carlos Hermes era o responsável por escrever um conto cujo tema era "51 motivos para a caravana da cidade de Balsas permanecer no Salão do Livro de Imperatriz". Como sugere o tema, a caravana de Balsas estava partindo antes do término do evento. Munido de caneta e caixas de papelão, Carlos Hermes suou mas conseguiu tecer uma trama para garantir a permanência dos balsenses no Salimp. Meses depois, conta o sonho, ele foi agraciado com o título de cidadão balsense e a chave da cidade. Diz também o sonho que em seguida ele abandonou a família em Imperatriz e casou-se com uma gaúcha filha de um grande produtor de soja da região.

*No final do evento, a paisagem era algo entre uma cidade de filme de faroeste e restos de uma festa regada a álcool e gastronomia em excesso, como A Comilança do Marco Ferreri. Folhas ao sabor do vento. Sobras de comida e livros pelo chão. Balões de festa. Poemas escritos em notas de cem e dois reais. Um boneco despejando baldes de água fria na cara de um ventríloquo bêbado. Músicas lentas e tristes tocando num radinho de pilha abandonado num canto. Poetas mortos. Palestrantes mortos. Romancistas mortos. E eu andando no meio de tudo isso. Eu e mais ninguém. Até que, ao abrir determinada porta, me vi deitado em cima de um amontoado de livros usados. Cheguei mais perto de mim, sem medo. Pensei em acordar-me, dizer "vamos, você precisa trabalhar", mas desisti. Fui pro outro canto, acomodei-me sobre outra pilha de livros, e, antes de finalmente acordar, dormi mais um pouquinho.